АФГАНИСТАН...АБДУЛА

Щепинские рассказы, или Яшкины были
Сергей Щепин-Ростовский

Жизнь издёргалась в причудах
Чудо… если выжил здесь
Это адова дорога
Среди крови, гор вершин,
Жизнь копейка, пули в точку
Ненавистен мне расклад
Духи… словно сельди в бочке
Прут и мерзко так кричат,

… Жара, перерастающая в холод ночи, мутит Душу.  Когда рядом пацаны, умирать не страшно. А вот когда остаёшься один на один с духами, и они тебе с ненавистью радостно кричат Аллах Акбар, а твои товарищи лежат мёртвыми… Вот когда жуть, а по спине холодным потом страх смертный, и подавление воли и жизни в глазах ненавистных духовчат. Шум и гвалт толпы, тесак у горла, кровь и ссут на тебя… Вот когда страх и ненависть к ним, словно будит тебя и возрождает русский Дух твоих предков-воинов, и силы, чувства для последнего броска понимая, что если не сейчас, то они тебе отрежут голову и ты не сможешь плюнуть в их орущие, безумные хари диких горных баранов. Броска не получилось, сбили на излёте, а  кинжал выхваченный из-за пояса у одного из стоявших полукругом дехкан, выбили, с ненавистью гортанно крича и весело гогоча, прижали головой к рваной от пыли тропе. Смех и ржание всей этой свиной "братвы" разрывает твои последние силы мысли боец, обречённо понимая, что это всё, это смерть. В голове молнией пролетают образы погибшего комбата, друзей и родных, матушки и отца… Почему-то в сознание вклинился  комдив Чапаев, плывущий в последнем порыве к  своему спасительному берегу, и его решительное: " Врёшь, не возьмёшь...".  Липкая кровь  застилает глаза, мысли пропадают, тают от резкой боли в спине, от наносимых ногами ударов ликующей толпы. И вдруг ржание этой своры стихло, и огромного роста бородатый мужик, очевидно их командир, оттолкнув троих от  лежащего в пыли,  рывком вырвал из их рук поднимает тебя и глядя в глаза говорит, кричит: " Мы, Вас сюда звали? Зачем Вы здесь? Иди и живи пёс, и помни нас… " И обращаясь уже к своим: "- Подберите этих и похороните по их обычаю. Они достойные воины. А этого "гяура" не трогать, накормите и отведите  до первого поста русских..., или нет, в зиндан его за его дерзость." Отпустили через месяц, держа, как крысу в зиндане. Матушка вскоре получила похоронку… Это ордена давали раз в год, и частенько не тем, а справки  и прочее быстро. Ходили "слухи" предавали, думаю  это точно. Нас тоже ждали… Выжил. Как снайпер, отыгрался по полной… Но, того Абдулу, или как бойцы говорили посмеиваясь над  " Исламской партией ДРА" и моджахедом, Абдулля, я в своём перекрестье видел дважды… но не смог. И это была не жалость...
… Прошли десятилетия. Мир стал совершенно другим, нет того Великого  государства, ибо его сдали и распродали по частям. Осталась лишь тень былого.    " Народу не спокойно, когда нет справедливости..."- любил повторять слова декабриста, Чичиланов. А когда тебе, осталось жить с "гулькин нос", чуть-чуть больше, чем тогда, видения этих событий видятся по иному, дерзко и правильно.  Пролитая тобою и товарищами кровь, смешанная с чувством долга, подвигом и обречённостью "горячей" молодости, на миг требует мщения, но это только на миг, ибо понимаешь, что месть не средство понимания жизни. Пожар должен прогореть, месть уйти. Тени поступков властителей, не должны застилать путь народа.