Ровно в 8.00

Ровно в восемь. Когда по TV начнется концерт,
А небо окрасится в нежный алый закат,
Она снова звонит подруге в рабочий цех,
Ей очень нужно хоть что-то, кому-то сказать...

И мозг ей взрывает душевная, острая боль,
А тело пронзают ей тысячи острых фраз,
Ей жутко плохо! Она делит себя на ноль!
И слёзы блестят алмазней гламурных страз...

И вот в телевизоре худенький силуэт,
Так приторно сладко поет в микрофон о любви,
Она в бешеной злости! Ну, просто сил нет!
Кидает пультом с выкриком: ууууууу, блин!

И нечем дышать. И в горле застрял комок,
Застрял, будто в узком лифте клаустрофоб!
С экрана репер какой-то орет: "Камон!",
А рядом в калачик свернулся беспечный кот...

Ровно в восемь. Пылает багряный закат,
Как океан, большой и такой весь сверх,
С улицы донеслись слова песни: "Батяня, комбат..."
И в вечность уплыли по лестнице неба - вверх...

А ей бы забыться! И выпить специальных пилюль,
"Всерцельдина" во внутрь, а можно и "Пофиген",
Но нету таких, листвою шепнул июль,
Наверно поэтому в мире столько дурацких проблем...

© Паша Броский