Вдох выдох

Проклятый дождь… словно удары колокола бьют по моему окошку, стекая по застывшему, мутному стеклу городской квартиры они медленно и мучительно для меня рисуют странные узоры на нем. Смотря пристально них, ввзникает ощущение, что это вечный поток, который есть не только сейчас, но он и был и… будет. Серое промозглое небо с дурацкими кляксами из туч тошно давит и пресует все и вся… Откудо это странное ощущение, что дождь имеет соленый запах… именно запах, концентрированный, тяжелый, мутный запах. Кто-то скажет: нелепо. Возможно, но только в минуты, а порой и часы, и дни серого одиночества ты путаешь запах и вкус, черное и белое… но это в сущности не имеет никакого значения, потому что все и так черное и белое – две границы одного цеолого и нет места в нем чему-то еще – живому, яркому, сочному… В обычной жизни нормально человека есть такая вещь, как неисчтовое ожидание чего-либо, напримет ожидание окончания дождя, а в минуты, когда напрягает даже время, дождь – это составляющее того что ты имеешь сейчас, а так как ты имеешь не так много, то и ценишь даже это движение и радуешься его присутствию и боишься его потерять… Слишком много “И”? Действительно и это не случайно: “И” – это как связывающее то, чего уже нет.
… Куда все ушло? В прошлое? Гм… Так будет правильно считать, но что значит правильность?Это гармония, т.е. то что как сказочная иллюзия в сознании сумасшедшего бьется в моем сознании, как птица без крыльев… В полет… Вверх… в небо… к солнцу… Ах… и камнем вниз. А кого винить? Некого, да и не к чему. Ведь в действительности это всего лишь ты придумала эти крылья, нарисовала их себе в голове, разукрасила детской фантазией, напоила мечтами, вскормила надеждами… Сложное ощущение запутанности и в то же время тупика со старнной формой – точки, маленькой, застывшей точки закрытой от глаз посторонних, а значит чужих… Серьезность данного явления, наверное, могут описать врачи, но я не больная, не больная в том понятии в котором это принято понимать – я другая и в то же выремя такая же как и миллион, а возможно и миллиард других замерзших существ, я не особенная, но где те глаза которые тебя поймут? Кто закрыл их под смрадом городской суеты? Спрятал от меня – ищущий и жаждущей? Таинство общения душой осталось в прошлом, его забыли и люди, словно впадая в леторгический сон окунаются в странный зов предков, шурша опавшими прошлой осенью листьями, дыша воздухом прошлого лета…
Сегодня все так, а не иначе… Возникает ощущение, что это уже когда-то было… Сушит мысть о том что если это уже было и повторяется, то значит это и будет и кто может изменить здесь что-то?Ты? Молодой и страстный человек? Или ты, дерево в зимней коме? Откуда дует ветер перемен и как повернуться к нему лицом, что бы ощутить что-то дико приятное, до самой глубины тела, пробирающее и цепляющее, щекощущее и бьющее, свежее и теплое, как мамина рука? Кто скажет?Кто ответит? И надо ли ждать его, нам, ползущим по тресине разлитой вокруг? Кто знает, открыв завтра глаза не испугаешься ли ты разительным переменам, ошарашивающих и останавливающих? Кроме радости и печали остается еще что-то, что-то, что оглушает своей резкостью и травит сухостю и постоянством…
Кромешная темнота окунает нас в другое пространство и дарит иллюзии… Так странно уже становиться жить без них в насыщенных и в то же время словно отформатированных дебрях туманности и неизвестности… Фальшивя сегодня мы с укором смотрим на тех кто фальшивет завтра и удивляемся возможно ли это? И почему все люди такие ужасные эгоисты заблудившиеся здесь и сейчас, где им прихдиться не жить, играть, примеряя чужие маски, живущих здесь и сейчас, забыв о том, что будет завтра…
А будет ли оно? Для нас, тех кто забылся где-то сегодня вечером и по привыке, просыпающихся зс утра… Ложь, тоска, пустота, одиночество – корма для врагов и музы, той, которая дурманит своим присутствием и отсутствием… Все это я имею здесь и сейчас… А завтра… Завтра будет новая маска, влепок, сделанный с кого-то вчера… Улыбнулась… Подумала… Живу… Стрелки убыстряют свой ход, тормозя сознания больного и он очнулся… Что это? Солнце? Так странно… Это непрошенный гость, ошибившийся номером квартиры и телефоном, но он зачем-то позвонил, а значит – это просто очередной никчемный, но столь необходимый вдох, который насытит организм кислородом и ты живешь… Вдох…Тик… Выдох… Так…