Добавить

Никто

Сорок два Высоцкому,
сорок пять Шукшину…
Мы же ходим и ползаем,
отчего, почему?
Что-то делаем, мечемся,
постоянно жуём,
Отложив человечное,
как всегда, на потом.
                                                                  
Тридцать семь было Пушкину
и Есенина нет…
Пьём мы вредное кружками,
любим дым сигарет.
Никого не стесняемся,
пропадаем нигде,
только изредка каемся,
не поможем в беде.
 
Кто-то жил до последнего,
в тридцать, в сорок крича…
Он оставил наследие,
но сгорел как свеча.
Кто-то выжил и катится,
как в кювет колесо…
И какая нам разница,
если рядом никто.

Комментарии

Отправить