Маяковскому

Скажу,
               Владимир Маяковский,
  позволите?
                        Надеюсь, Вас не встревожу
     мутно
                 тем я,
что взглядом
                  Ваших книг пронизываю кожу,
                                           в мозгу закапывая семя.
 
Изволю продолжить.
 
 Вы Пушкину
      в двадцать четвертом году
                  свою душу выветрили на «Тверской»,
как пыль,
     посредством ребенка,
батут,
совершенно обычной
   и
       совершенно простой.
 
Здесь.
        Вот тут,
       вот сейчас
(правила, может, нарушу)
   угаром заросшей комнате,
               сильно стесненной стенами без окон,
пока
       не превратился
в индонезийский Локон
пыль
    и мне
         пора бы выпустить наружу.
 
Право!.. простите:
Забыл я Вам
руку пожать.
Высуньте ее из магильно-сырого ложе
  в объятья моей
       и дальше
               беседе путь проложим.
 
Владимир Маяковский,
дайте знать,
было ли так —
не хочется писать
      побоявшись стихов
                  критикующий
 взор;
знать любовь не хочется
от
    ссор;
а буйства,
           драка,
                       очница —
      все,
чего Вам хочется?
 
Вот последнее
(стемнело, кончать бы пора нам):
  крикнет кто-то —
         бывает мама,
                    бывает сестра
бывает и третий (умнейшим являющийся бараном) —
      мол,
                брось ты писать — не идет тебе,
                      уж
не твое это дело!..
   также,
как старенький муж
не для молоденького и красивого тела.
 
Слезы?
             Вспомнили?
            Небось Лиля Брик?
Не надо рассказывать про нее —
            вдоволь наслышан.
Довольно знаменитый
     великий лик.
 
Скажите вместо этого
                                          и
                                             простимся:
как работается,
спится как Вам,
                            не мучают ли девы
           там,
                 на небесах,
                          иль не знаю…
                                             где Вы?