Вино, как кровь и кровь, как вино

Помню случай дивный в Железноводске (90-е). Спустился вниз, в город, смотрю — дегустационный зал. Зашел — вроде прилично. Взял стакан  портвейна красного, прасковейского. Когда наливали, влюбился в него с  первого взгляда, как потом оказалось — на всю жизнь. Ну, сели с ним за столик, стал на него смотреть, как на загадочную милую. И так, и эдак, и на просвет смотрел, недоверчиво удивляясь, судя по всему, чуду. Такой цвет! Завораживающий, притягивающий, не желающий отпускать и на мм! Понюхал потом чуть-чуть. Боже ж ты мой!!! Какой запах! Небесно-земной, всю шелуху человеческую напрочь отшибающий, жизнеутверждающий, можно сказать! Подышав глубоко для успокоения, отпил глоток. Боязливо так отпил — а вдруг не то, вдруг обычное? — и замер, практически огорошенный. Не может быть! Не может такого быть вовсе! Чтоб обычный советский человек с окладом в 50$ сделал такую безупречность из обычного винограда за 30 копеек кило?! Поверил в это только опять на просвет посмотрев и нюхнув полной грудью. Выпил потом. Не спеша, Зевсом себя чувствуя, выпил. И захмелел, как поэт, душевное сливший сохлому издателю, захмелел и загрустил на ладошке. Грустно стало, как после соития с любимой женщиной. Такого ведь  вина пару стаканов друг за другом не накатишь, ведь органы перерыва требуют для накопления… Однако, не удержался, ведь десятка всего двести. И опять то же самое. Типа кончил дважды за полчаса! Выпил, естественно, не так, как в первый раз, и пошел к себе, в свой санаторий, к бювету воду минеральную овцой изводить...
 
Еще был памятный случай с этим вином. В поезде  Ленинград — Питкяранта, его тогда натуральный паровоз таскал, ну, не от самого Питера, конечно, от Лодейного Поля или до него, если с Питкяранты. Однако начну с начала. В том советском еще году работал я на разведочной шахте. В целом хорошо было, Карелия — это Карелия, до сих пор снятся ландыши под окном да во дворе преферанс под белой ночью. Домик мой среди сосен вековых стоял; рядом, метрах в каких-то двухстах — пруд с банькой. Так что мыться я ходил в одних плавках да босиком. Летом-то чего по травке пройтись — никакого удовольствия. А вот зимой, когда градусов двадцать — это кайф!
 
Но вернемся к нашей теме, то есть к вину. В общем, поехал я однажды в командировку в Питер. Дела сделал, время и деньги оставались, съездил на ночь к Первопрестольную к хорошей знакомой, и вот он, я, на Московском вокзале в самый в мире сиреневый вечер с тремя рублями в кармане и плацкартным билетом через три часа. Я знал, на что потрачу эти часы и эти деньги, ведь почти каждый месяц, считай, в Питер ездил. Те края — это не Якутия какая-то и не Магадан. Вечером в пятницу на-гора поднимешься, помоешься, приоденешься и в субботу утром уже на Невском проспекте с честно заработанными. А в воскресение вечером домой, чтоб утром опять шахтную грязь топтать. Так вот постоял я, постоял, сиреневым воздухом дыша, и в гастроном на той стороне Невского, сейчас там какая-то итальянская забегаловка. В Питере тех времен много было чудес, и гастроном тот был чудом — в нем вино разливали. И не какую-нибудь бормоту, а самое лучшее. На первое я всегда брал "Дербент" за 65 копеек 200 граммов. Он вкусный, пахучий и хорошо как-то в душе располагался, как какая-то уютная кошечка. Ее тепло я шел осязать в сквер посреди площади Восстания, тогда он еще был, не эта дрянная стела. Шел,
садился на вальяжную скамейку, и осязал, ублажая зрение видом цветущей кругом махровой сирени (о запахе ее я уже говорил раза два и еще, наверное, скажу). Когда "Дербент" заканчивал свой бренный путь, я шел за красной "Массандрой" и теплыми пирожками с ливером… Господи, какое это счастье, "Массандра" с лучшими в мире ленинградскими пирожками (их нет теперь, одна шаверма)! Короче,  за час до отхода поезда, я подбил бабки и крепко потом задумался. Получалось: либо я иду за стаканом "Марсалы", либо у меня остается рубль на бельё. Понятно, пошел за "Марсалой" от нее ведь невозможно отказаться, потом ведь спокойно не умрешь.
 
В поезде я лег на верхнюю полку не вполне счастливый, видимо чувствовал что-то, увидев проводницу. Минут через десять после отхода поезда она пошла по вагону, как по базару:
  — Берите белье, берите белье! 
Соседи по купе взяли. Я типа сплю. Второй раз пошла:
  — Берите белье, берите белье!
 Я — молчок. В третий раз она уже не туда-сюда ходила, а прямо ко мне танковым корпусом:
— Берите белье, берите белье! — и ногу мне дергает. 
— Мне не надо, — буркнул,  якобы не просыпаясь. 
— У вас матрац под головой, значит, вы уже типа взяли. Расплатитесь, гражданин, рубль всего.
 Тут меня прорвало, я заорал на весь вагон:
— Да нет у меня рубля!!! Нет!!! 
— А приличный вроде человек, — сказала проводница и сгинула. 
 
Утром проснулся рано. Было стыдно. Как посмотрю на соседей? Однако пришлось. Спустился, вижу, под моей полкой девушка сидит. Глянула на меня, да так заулыбалась хорошо и добродушно, что тут же познакомились. Встречались потом, пока в Сибирь не уехал…