Прочь, и надвое руки опустит...

*  *  *
 
Прочь, и надвое руки опустит,
Заберет что  по крови –  мое –
Вышний сад свежей сомкнутой гущи
Отвратит и откажет – на взлет
 
Ранних утр слишком  тайна  расцветка,
В них и первых страниц переплет.
Жаль года исчезают безследно,
И никто их тебе не вернет.
 
Переулков пустых, и течений,
Между трещин, асфальтовых луж,
Погибать за свободу творений,
Вечно  загнанных  в поиске душ. 
 
И по той же не ровной  дороге,
Той же гарью вчерашней,  в ряды
За безмолвьем дымятся эпохи
И несут им живые цветы.
 
Мимо старых, забытых и сущих
Сотен жизней в лицо не узнав –
По стопам,  только теням присущим –
Тяжесть книг, или только их глав?
 
Лучше вечность пусть будет не близкой,
И святая святых как в бреду.
Лучше не быть  душе слишком чистой
Не на этом, на том берегу.
 
1989