Постмодернист

Постмодернист

— Я очень люблю готовить. Готовка для меня самое большое удовольствие в жизни после секса. 
— То есть твой самый счастливый день в жизни выглядит так: ты приглашаешь девушку на ужин, целый день готовишь, вечером приходит она и вы вместе едите, а после у вас жаркий секс? — Макс смеется над своей шуткой и отпивает из своей кружки. 
— В твоих устах это звучит не так красиво как я себе представлял. 
— Ну ладно, мне пора. Если найду кого-нибудь кто любит есть так же сильно как ты — готовить, я тебе позвоню. — Он уходит "забыв" заплатить за пиво. Бармен смотрит на уходящего Макса, потом на меня. Я вытаскиваю из кармана купюру, кладу на стол и прошу повторить. 

Ло 

Макс познакомил нас на вечеринке у кого-то из общих наших знакомых. До сих пор не знаю сокращение от какого имени это короткое и звучное Ло. Поначалу я надеялся что ее полное имя Лолита. Как в моей любимой книге Набокова. Но когда я ее спросил об этом она отрицательно покачала головой. 

Она могла съесть за один присест острые куриные крылышки, суп с брокколи, картошку в мундире с бараньими ребрышками, взять на десерт кусок сливового пирога и запить все это кружкой кофе и апельсиновым соком. В наше первое свидание она заказала в кафе все вышеперечисленное и протягивая меню мне спросила: -А ты что будешь? 
Надо ли говорить что я сразу же в нее влюбился. 

Отвечу на ваш следующий вопрос. Нет, она не весила центнер. Всего лишь 56 килограммов. 

Через месяц после нашего первого свидания я переехал к ней. Собрав свой чемодан и держа подмышкой свой рабочий ноутбук (тогда я работал внештатным репортером в дешевой еженедельной газетке имя которой вряд ли вам что нибудь скажет) я вышел из такси и направился к ее подъезду. Чуть ли не вприпрыжку я шел к заветной двери. Мне хотелось растормошить парня в низко надвинутой на глаза кепке и хмурым лицом шедшим навстречу и сказать ему — Ты что не видишь? Жизнь прекрасна, Улыбайся (Всем известно что влюбленный мужчина становится идиотом) Вдруг будто прочитав мои мысли он направился ко мне ускорив шаг. Пока я раздумывал не открылась ли во мне способность к телепатии он протянул руки и схватил мой ноутбук. Я вцепился в орудие моего труда, (там была рукопись моего первого романа. Дерьмового, признаюсь честно) в это время другой его подельник схватил меня сзади. Мне пришлось отпустить ноутбук и бросить чемодан чтобы ослабить его захват. Пока я боролся со вторым, первый взял ноутбук в одну руку а другой врезал мне по носу. Второй отпустил меня и я упал. Настроение мое омрачилось лишь до того момента как Ло открыла дверь квартиры. Какое мне дело до ноутбука. Буду писать по старинке — карандашом. 
— Не очень то дгужелюбный у вас гайончик — сказал я вместо приветствия зажимая разбитый нос носовым платком. 
— О, боже, я забыла предупредить. У нас много хулиганов по вечерам шатаются. Стобой все в порядке? 
— Постгадала лишь моя гогдость — ответил я. 
— Сколько их было? 
— Пятего. 
— Ты уверен? — в ее голосе звучало недоверие. Я почувствовал себя оскорбленным настолько что убрал руку и взглянул на нее своим знаменитым (в узких кругах) взглядом укора. 
— Нет. Не уверен. Может их было восемь, или двенадцать. У меня как бы не было времени считать сколько их было. — она расхохоталась. Похоже мой взгляд укора надо еще потренировать. 

Через месяц я купил новый ноутбук. Вечерами мы готовили разные закуски и включали по нему какой-нибудь фильм и устраивались на диване. В зависимости от качевства фильма мы занимались или не занимались любовью. Каждый раз я мысленно обращялся к режиссеру и говорил "Не подведи". Если он подводил Ло шла спать одна а я сидел с ноутбуком на коленях и ждал когда на меня с небес снизойдет сюжет новых "Ста лет одиночевства" или "Над пропастью во ржи". 

Но как у всякой непридуманной истории, у этой не было счастливого конца. После одной ссоры которые стали у нас происходить все чаще через 7 недель нашего сожительства, я ушел собрав свой чемодан (звучит как глупый анекдот). Все еще
надеясь на возвращение я не стал его распаковывать. Пока не узнал от знакомых что в прошлой неделе ее видели с кем то в обнимку. Я позвонил ей и спросил ее правда ли что она мне изменяла. Она ответила что технически это не считается изменой так как с ним она после моего отъезда. — "Технически, Технически"- передразнил я ее. — Кто он? 
— Артур Кричалов. Он — поэт. И он публикуется. — она произнесла слово "публикуется" с ударением. — в том то и проблема с бывшими. Они знают где твое слабое место. 

На следующий день я зашел в книжный и нашел его сборник стихов. Я не собирался его покупать (еще чего) так что я начал листать его прямо у полки. Не буду подвергать вас пытке приводя здесь примеры. Поверьте мне на слово они были отвратительны. Мало того что там не было ни одной рифмы, так еще они все были мрачными и рассказывали о вампирах (кто вообще сейчас читает о вампирах), призраках и тому подобной нечисти. В категорию нечисти я зачислил и автора. Выйдя из магазина я сразу же позвонил Ло и чуть ли не закричал в трубку: 
— Черт побери, в его стихах даже рифмы нет! 
— Он постмодернист. У него стиль такой.