Мозаика

Наши жизни - словно мозаика в чьей-то неловкой руке. То так повернет нас эта рука, то этак положит - края не сходятся, не притерты, зазоры и трещины зияют отовсюду... Узор никак не складывается, края мозаики трутся друг о друга со страшным скрежетом, сталкиваются, пытаясь обрести гладкость, пытаясь соединиться, ломая друг друга под себя, крошась от усилия, и вот когда, казалось бы, остается последнее усилие для того, чтобы узор обрел целостность и смысл, неведомая рука поворачивает нас снова и вновь сталкивает - уже с новыми людьми, обстоятельствами, целями... И снова нужно притираться, ломаться и ломать, страдать и мучить тех, кто так не похож на нас... Есть ли цель, есть ли смысл в этом жизненном столкновении несхожестей, в соединении неподходящих друг другу частей неведомого узора? И для чего разрушается старый узор - неужто новый лучше, интереснее предыдущего? Или весь смысл в вечной борьбе, в вечном противостоянии и движении друг к другу несхожестей? В вечном стремлении к совершенству, к прекрасному, к осмысленному? И что есть совершенство? Застывший в своей утонченной неизменности узор? Нечего менять, потому что все и так безупречно и полно смысла - и оттого абсолютно бессмысленно. Совершенство - застывшая несвобода - не к чему стремиться, нечего искать и познавать. Совершенство может лишь одно - перестать быть совершенством, но именно этого оно и боится. А потому мастер, играющий нашими жизнями, стремится к одному - не достигнуть совершенства в своих усилиях, оставить место для поиска, познания, изменения... Падают части мозаики, рассыпаются в пыль, никак не желает складываться узор - но в этом и есть вся жизнь, вся радость бытия - в том, что не знаешь наперед, какой узор завтра сложит неведомая рука...