Мусор

Живёт себе на свете белом человек.
И жизнь его до такой степени невзрачная, что и зацепиться не за что. Просто знаешь живёт, где-то рядом какой-то человек.
Подумаешь какой-то человек, а мы хотели бы о высоком поговорить, о личности, что ли, человеческой.
Личностью же, согласитесь же, просто так не станешь. Тут даже не везенье, тут большее нужно, интеллект, нравственное начало может, или здоровье. Но если ты работаешь, к примеру, грузчиком в магазине, или дворником в том же магазине, по совместительству, интеллект мало поможет, так же как и нравственное начало. Пользу обществу, может и принесёшь, но оценит ли общество, принесённую тобой пользу.
Так вот, Петров, тот самый человек, который живёт где-то рядом. Тоже возможно приносит обществу пользу, в меру сил конечно, а может и выпивает немного, как всякий из нас. Окружающие стараются его не замечать, как то оно согласись не комильфо за руку да с дворником. Подумаешь Петров, может он чем-то и живёт, но чем, никто не знает да и интересоваться не желает. Потому как народ вокруг не просто живёт, а ещё и радуется жизни.
А Петров живёт, не радуется. Не до того, как-то, всё работа, народ то, жизни радея, продукты жизнедеятельности своей, в виде мусора, производит прилично. Впрочем, что с обыкновенного человека в этом плане взять, ему б о возвышенном чём. Ну и мы не будем отвлекаться.
Петров писал. Кто б мог подумать, и всё ночами. И если не бессонными, но безрадостными уж точно. И из-под пера его текла такая же безрадостная, то ли поэзия, то ли проза. Сразу то и не поймёшь, так оно было заковыристо, да размыто. Да и ясное дело, куда ему, дворнику до высших материй, или наоборот для близкого земного, сокровенного. Для этого настоящие писатели имеются зря, что ль государство учило их в институтах литературных.
А Петров нигде кроме школы не учился, хотя сам был несколько иного мнения, жизнь тоже учитель, если ученик прилежный попадётся. Досужие языки поговаривали, что Петров и за границей побывать успел, и на войне воевал, и детей похоронил. Может, что из этих слухов было правдой, а что-то именно слухами, какое это имело значение. Живёт себе человек и ладно.
Все мы живём, все мы существуем, а толку?
Случись умереть завтра.
 
Потихоньку, однако количество исписанных листков увеличивалось и задумался Петров о книге. Ну пусть не книге, в привычном понимании, можно и журнальной публикацией, или в составе сборника, или ещё как, лишь бы на бумаге. Пощупать, ощутить при жизни свою мысль запечатлённую, на века вечные.
И пошёл Петров в выходной свой, для начала в редакцию газеты местной. Принёс тетрадки свои истрёпанные. Как будет происходить сам процесс, даже не представлял. Однако приняли его неплохо, выслушали, предложили заплатить. Нет, не за публикацию, а так в виде материальной помощи. Времена тяжёлые, и всё такое, газеты выживают, как могут.
Петров заплатил. Оставил тетрадки. Обещали в ближайшее время перезвонить.
В ближайшее не перезвонили. Позже тоже не перезвонили. А Петров всё ждал. Звонка же не было и не было.
А газетёнка, как и положено ей, выходила, и на страницах её жёлтых печатали чего ни попадя. И рассказики сомнительного толка, и стишки не менее сомнительного качества. И решил Петров самолично наведаться, выяснить так сказать обстановку на месте.
Что было дальше, могло бы стать темой самого, что ни есть навороченного романа. Перед Петровым просто закрыли двери. Банально. И всё. Кто-то заходил, кто-то выходил, но когда тот пытался войти, ему вежливо говорили, — Извините товарищ, но сейчас у нас занято. Культурно так говорили, вежливо и беспрекословно. Петров готов был даже ещё раз заплатить, вернее пожертвовать на развитие газетного бизнеса, но никто не просил. Время шло и рабочий день подошёл к концу,  Петров собрался и пошёл домой.
Дома было всё так же, как и до того. Разве, что настроения писать не было. Просто не хотелось и всё. Так бывает, то просто хочется, то просто не хочется. Потому как жизнь идёт, набирает обороты. А мы стареем. А смысла всё нет. И кажется немного совсем то ещё надо, а не получается. Нет смысла, нет счастья, ничего нет, даже настроения и то нет. С этими невесёлыми мыслями Петров заснул.
Ему снился большой, светлый дом, именно такой о котором он всегда мечтал. На пороге которого его встретила красавица жена, именно такая о которой он мечтал. Они открыли дверь а прихожая оказалась, под завязку набита мусором. Он вынес весь мусор, потом открывал одну комнату, разбирал и выносил мусор, но за первой комнатой следовала другая, и снова под завязку набитая мусором, за второй третья, и так до утра.
А утром, он встал по будильнику и пошёл на работу.
И в который раз всё повторилось с начала, вот только, что впервые отошла усталость, и появилось ощущение лёгкости, даже несерьёзности всего происходящего. Просто жизнь, просто мусор, его разгребёшь, а за ним новый и так до бесконечности, пардон до конца жизни. Кто-то счастлив, даже не знает об этом аспекте жизни, а кто-то наоборот вынужден жить в этим. Каждому своё.
А после работы Петров пришёл, как всегда домой, заколотил в чашке растворимый кофе и сел за свой старенький стол. И начал писать. Мысль стекала в слова, слова складывались в предложения, предложения заполняли страницы, он брал новые листы, время летело. И незаметно перелетело из ночи в утро и всё. Зазвенел будильник. Петров сделал коротенькую зарядку и пошёл на работу.
А когда шёл домой купил на книжных развалах старый, потрёпанный сонник.
Дома он открыл наугад страницу и прочитал, — Мусор – бессмысленность чего либо. Будь то работы, мечты, жизни. Полная и безоговорочная бессмысленность.
 
Больше он никогда не пытался что либо опубликовать.
Зачем? Всё же несерьёзно, и жизнь наша, и всё что в жизни нашей. И всё что поймёшь в её процессе, и всё, что сотворишь в муках душевных. А умрёшь, оставишь в наследство этому миру только мусор, пардон своё мёртвое тело, /мусор, подлежит утилизации/, и память, хорошую, или плохую, /что, тоже мусор и тоже со временем подлежит утилизации/.
Петров знал, что ему делать. Будет просто жить, так же как и жил раньше.  А когда он станет совсем старым, однажды он соберёт все свои старые тетради. Все до одной. Все, в которые он вложил свою больную, никому не нужную душу, и просто разожжёт ими печь.
А когда огонь хорошо разгорится, он погреет около этого огня руки.
Просто погреет руки.
                                       
 
01.01.16
 
 
 
***