О стихах, осени и болезнях

На слово ложь
Есть рифма дождь,
Но дождь не суетлив,
 как ложь.
Без суеты, неторопливо
Идёт по улице осенний дождь.
 
Завидно мне,
Что и сейчас
Там за окном
в пейзаже некрасивом
Окажется мой враг опять счастливым.
И снова торжествует ложь:
(я верю: правда лишь за мной!)
Но ложь несокрушима.
Непобедима, как любовь!
Но всё же: ложь – есть ложь!
Из-за неё прольётся кровь.
И мы стихи напишем вновь.
Такое назначение поэта.
Не важно, осень ли, зима, иль лето.
 
Вот бред, так бред!
Причина бреда: болезни у поэта.
 
Такое может он насочинять,
Что проще легче лечь и помирать
Вот так у нас в народе, говорят,
Когда вокруг болтают невпопад.
 
Болею и гляжу в окно.
На дождь унылый,
 Что на капли не скупиться
На ветки чёрные,
На мокрую листву,
Что отражает капли света,
На ель напротив,
 что качается в бреду
От злых уларов ветра.
И что-то не пойму:
Зачем  во мне тоска о лете
(Как о последней сигарете),
Которое я прожил на лету,
В котором вдохновенья не заметил,
И не нашёл свою судьбу.
 
Да-а, что не говори
Уныла осень там:
За дверью, за стеклом
Здесь дремота домашнего уюта,
У телевизора светло,
У газовой плиты тепло.
Сопит, похрипывает чайник.
Будильник тикает.
Летят минуты.
Уют сегодня здесь начальник,
 
Пока там тучи забирают круто.
На юг.
А следом сотни вьюг придут,
Чтоб охладить края, где зреет виноград
И где глаза людей ещё смеются,
Добры улыбчивые лица,
А здесь уж печь должна топиться
И квашеной капусте будешь рад.
 
У встречных осторожный грустный взгляд
И с другом хочется напиться
И недругу вдруг будешь рад.
 
Куда сейчас нам торопиться?
На юг так нехотя кочуют птицы.
Прекрасен ежегодный скучный листопад.
И немцы сероглазы, как всегда.
И как всегда
Из крана капает вода
Танцуют черноглазые туземцы где-то,
Воякам, как всегда начхать,
На осень и на лето,
И что противно -
 это навсегда!
Болезни, старость и беда…