Всесвятское. Парк Ленинград

В своей ондатровой пушистой шапке -
катает нас отец на санках в парке,
и виден за деревьями наш дом.
И, словно исчезая перед сном,
еще не помышляя о ночлеге, -
летят минуты в падающем снеге,
смиряясь перед легкостью его.
И мы не понимаем ничего.

Бежит отец; и за его спиною
проносимся мы быстрою стрелою
сквозь призрачный вечерний снегопад,
где клены почерневшие стоят.

Не видно звезд, и не запомнить дат -
лишь искры под полозьями блестят.

И у отца хорошее лицо,
и золотое на руке кольцо.

Уже темно, уже пора домой.
И, кажется, за снежной пеленой
молочным светом фонари живут.

И мама с бабушкой нас к чаю ждут.