Моя чёрная собака

Собаки нам не изменяют.

Собаки нас не продают.

И на обидчиков залают,

И терпеливо, обреченно ждут

Тебя,

Кто, позабыв о них, гуляет.

Собаки не бросают свою стаю.

Собакам чужд чужой приют.

Собаки лучше человека знают:

Не боги в жизни всё решают,

Ни конституция, ни право, и не суд.

Собаки богачей не выбирают,

Как девушки, идущие в распут.

 

Что нужно псу бродячему?

А просто жалость.

Немного жалости в чужих глазах.

И просто слово доброе

В чужих устах.

Грошовая должно быть малость,

Большая всё-таки,

Когда вся жизнь в слезах.

 

Вот бедный человек.

Немного пьяный,

Протягивает хлеб рукою доброй

И говорит серьёзно:

(А сам смешной)

Ты, брат, сейчас похож на воблу.

Я тоже, вроде бедный и убогий,

Но, все ж пошли ко мне домой!

Не тявкай!

Экий ты смешной!

Ты будешь с нами жить до гроба

Ведь ты теперь нам не чужой.

 

Прошли года.

За домом, на окраине,

За пустошью и за оврагом

Вставало тихо солнце, разгоняя сны.

А у меня, какая жалость!

Умерла собака.

В такое утро расцветающей весны.

Такая чёрная и умная собака.

Была моя любимая собака,

Такой собаке нет, друзья, цены.

 

Когда уж солнце заходило,

Собаку мы похоронили.

И помянули, как положено людей.

Всё потому, что мы её любили,

Иного человека посильней.

 

Весна пришла.

А вроде нет весны.

Вокруг темно.

И во дворе так пусто!

Так, словно потерял себя,

Иль полстраны.

Потерянная радость бродит грустно,

Надежды исподволь любя,

И дождь идёт…

За поворотом шум и драка,

Всё потому, что умерла моя собака

Да, умерла моя собака

И значит – нет весны.

 

Март 2016 г.