Безымянная 2

2.
Кажется, прошла целая вечность с тех пор, как я услышала, что кто-то ковыряется в замке. Если это свои, почему так долго копошатся? Открыть дверь ключом не так сложно. Выходит, кто-то пытается вскрыть ее?!
Интересно, кто? Полиция или злоумышленники? Полицейские бы, наверное, сначала позвонили в дверь и прокричали что-нибудь вроде «Откройте! Мы из полиции!»
Недолго думая, я убираю телефон в карман дубленки, хватаю со стола вазу и застываю за дверью. Нервы на пределе. Любым способом мне нужно сейчас сбежать отсюда!
Как только дверь, наконец, распахивается и на пороге появляется мужская фигура, я со всей силы бью его вазой по голове и выскакиваю из квартиры. Я даже не разглядываю незваного гостя, рухнувшего на пол в прихожей. Мне не до этого. Я бросаюсь вниз по лестнице и за какие-то секунды преодолеваю семь этажей.
Мне приходит в голову, что в подъезде могут быть камеры или какая-нибудь консьержка или соседка потом сообщит, что в момент убийства я находилась в квартире и убежала только вечером. Полиция не будет искать настоящего убийцу, проще всего будет повесить все на меня. Я по-прежнему отгоняю от себя мысли о том, что могла зарезать парня сама.
Только забежав за соседний дом, я останавливаюсь, чтобы перевести дух. Нужно понять где я нахожусь и в каком направлении следует двигаться. Надо найти спокойное место, где можно исследовать телефон.
Достаю айфон и открываю Google карты. Приложение показывает мое местонахождение – город Москва, улица Маршала Бирюзова. Всего несколько метров до станции метро «Октябрьское поле». На часах без пяти одиннадцать. Метро еще работает. Самое подходящее место, чтобы затеряться в толпе.
По дороге к подземке я сначала избавляюсь от бокала, разбив его в урне, а в конце соседнего дома выбрасываю платье в мусорный контейнер.
Возле метро витрины магазинов и окна кафе, украшенные новогодними елочками с гирляндами, словно наперебой кричат о наступающем или наступившем празднике.
Неужели Новый год? А я об этом ничего не помню! Может, в этом нарядном платье я гуляла на новогодней вечеринке?..
Суровая женщина в кассе с подозрением смотрит на меня, когда я прошу одну поездку и протягиваю пятитысячную купюру. Небось приняла меня за какую-нибудь мошенницу с фальшивыми деньгами.
Пятьдесят рублей поездка. Многовато. Интересно, раньше я ездила на метро?
Проходя мимо турникета, я натягиваю шапку поглубже на глаза. Сейчас кругом камеры. Не хотелось бы, чтобы благодаря какой-нибудь программе распознавания лиц меня поймали и посадили за убийство, которое я не совершала. Наверное, не совершала.
Только после того, как поезд тронулся, я вздыхаю с облегчением и лезу за телефоном. Интересно, чей он – мой или того бедолаги?
Папка с фотографиями пуста.
Что же это такое? Ни одной фотки! Наверняка, если бы это был мой телефон, то я бы делала селфи. Слава Богу, не уродка ведь, очень даже ничего. По-любому бы фотографировалась и выкладывала снимки в соцсетях. Значит, это его телефон…
Ни писем в почте, ни смс. Недавно купили, что ли? Я просматриваю журнал звонков. Какие-то ничего не значащие имена – Стас, Дмитрий, Аэрофлот, Василий, Банк… Так, есть звонок Любимой вчера днем 06.02.2016 в 14.14. Значит, Новый год уже давно наступил. Просто, как обычно, после главного праздника страны никто не спешит убирать декорации.
Значит, точно не мой телефон. Если только я не лесбиянка…
Я запоминаю номер Любимой. Ведь если тот погибший был моим парнем, то, скорее всего, звонил мне, а значит, это и есть мой номер телефона. Хоть какая-то зацепка.
Листаю страницы с приложениями. Куча всяких игр, книг, развлечений. Чем больше листаю, тем сильнее меня охватывает отчаяние. Вот чем мне может помочь Angry Birds или русско-итальянский переводчик? А вот Facebook совсем другое дело!
Ну конечно! Имя какое-то выдуманное — Уолтер Уайт. Фотографий нет, а на аватарке с подписью «Breaking bad» какой-то мрачный очкастый мужик. Ни сообщений, ни уведомлений, ни друзей онлайн.
Поддавшись порыву, я набираю номер «Любимой» (вдруг ответят?), но женский голос сообщает, что номер больше не обслуживается. Странно… Вчера он с ней разговаривал почти семь минут, а сегодня номер не обслуживается.
А что, если перезвонить Стасу? Хотя бы имя убитого узнать. А дальше, если повезет, я и на себя выйду по цепочке и выясню кто я.
Стас отвечает быстро. Как будто сидел с телефоном в руке и ждал этого звонка.
— Где тебя черти носят? Я весь вечер звоню тебе! – кричит он в трубку.
— Э… Простите, я звоню по поводу этого телефона… Дело в том, что я его нашла на улице и хотела вернуть хозяину. Не подскажите его имя и как с ним можно связаться?
— Ну что за придурок! В такой важный день потерять телефон! — в сердцах ругается Стас. – А я ему звоню, звоню…
— Не могли бы вы быстрее ответить мне. Батарейка уже садится, — сочиняю я, чтобы поторопить парня.
— Продиктуйте ваш номер, я сам свяжусь с Никитой и передам ему ваш номер.
Я сбрасываю звонок. Значит, его зовут Никита. Снова напрягаю память, надеясь, что это имя натолкнет меня на какие-то воспоминания, но это не помогает.
Тут меня осеняет. Что, если Стас поедет домой к Никите, обнаружит труп, позовет полицию, а та отследит ее по мобильному телефону и арестует? Нужно от него срочно избавиться! Глупо было бы попасться на такой ерунде, которая практически не дала мне ничего полезного, кроме имени убитого.
Я выключаю телефон и, выходя из вагона на кольцевой, как бы случайно роняю его в щель между платформой и поездом.
Делаю пересадку и еду в сторону Киевской. Сейчас бы на вокзал и уехать подальше от Москвы.
Но тут до меня доходит, что без паспорта мне никуда не уехать. Мне просто не продадут билет. Можно, конечно, через проводницу попробовать, отстегнуть ей сотню баксов в качестве благодарности за помощь, но куда ехать-то? И ехать некуда, и сейчас деваться некуда. В гостинице тоже возникнет проблема из-за отсутствия документов.
Шикарно! Только я и вся Вселенная! Мы вдвоем, и никто нам больше не нужен.
И куда вообще идти сейчас на ночь глядя? Интернета нет, чтобы поискать подходящий ночлег. Телефона тоже нет, чтобы позвонить в справочную. Они вообще существуют еще? У единственного попавшегося ей таксофона отсутствует трубка.
Пойду-ка я в кино в "Европейском" на ночной сеанс. Там хоть посижу в тепле, спокойно все обдумаю.
Беру билет на "Пятую волну" и устраиваюсь с попкорном и энергетиком в центре среднего ряда. На ночной сеанс накануне понедельника не так много зрителей – всего человек шесть-семь, и можно развалиться, никому не мешая.
Я не ожидала, что фильм захватит меня настолько, что я забуду про свои проблемы. И в тот самый момент, когда я так поглощена действиями на экране, кто-то сзади хлопает меня по плечу.
— Ну здравствуй! Вот мы и встретились!