Добавить

Безымянная

Я просыпаюсь от пронзительных криков ворон. За окном уже стемнело. Мрачные тучи сгущаются над городом, зловеще надвигаясь к дому. Меня охватывает необъяснимое чувство тревоги.

Голова раскалывается так, словно меня огрели дубиной. Я потираю виски, пытаясь унять боль. Очень хочется пить.

Я поднимаюсь с кровати и оглядываюсь. Незнакомая спальня. Огромная круглая кровать, роскошная мебель из красного дерева, мягкий ковер ручной работы, окно на всю стену… Что я, черт возьми, делаю в чужой квартире?! Как тут оказалась?

Я снова потираю виски, пытаясь вспомнить последние события, но память упрямо опрокидывает меня в темную бездну. Пустота. Ни одного воспоминания. Как будто до сегодняшнего вечера меня и не существовало вовсе.

КТО Я? КАК МЕНЯ ЗОВУТ?!

Меня охватывает паника, потому что и на эти вопросы я не могу найти ответы.

— Так, дыши глубже! Сейчас память к тебе вернется!

Я снова присаживаюсь на край кровати и хватаюсь за голову, как будто это может мне как-то помочь. Но как бы я ни напрягала память, выловить что-то из прошлого не удается.

Я подхожу к зеркалу и пристально рассматриваю себя.

— Меня зовут… Мое имя...

Память предательски молчит, не давая никаких подсказок.

— Неужели я так надралась, что теперь ничего не помню?!

Только вид у меня вовсе не как после пьянки. Нарядное шелковое платье даже почти не помялось. Хотя нет, скорее всего, пила. Сбоку на подоле пятно от красного вина.

— Значит, так. Если я в таком платье, то, выходит, гуляла на какой-то вечеринке. Не буду же я просто так ходить по городу в вечернем наряде… Хотя кто меня знает?

Я закрываю глаза и снова пытаюсь расшевелить память, но опять безрезультатно.

— Наверное, вчера я была в клубе, познакомилась с каким-то парнем и приехала к нему домой… А, может, я вообще проститутка?! — с ужасом думаю я и прокручиваю свой наряд, чтобы прочитать лейбл. — Платье явно недешевое… Max Azria… А какой сегодня день недели, интересно? И какое время года вообще?

Я выглядываю в окно. Ветер неистово треплет голые ветки деревьев, на темном асфальте грязно-серыми кусками тает снег. Ноябрь? Или конец февраля? А, может, март?

Я решаю не гадать, а осмотреть всю квартиру. Может, найду какие-нибудь подсказки. А что, если здесь есть кто-нибудь?

В доме стоит звенящая тишина. Ни шума телевизора, ни шагов в соседней комнате, ни единого звука. Только вороны каркали за окном.

Явно я здесь одна...

Выхожу в коридор. Темно. Где-то рядом размеренно тикают стрелки на настенных часах. Двигаюсь в их сторону и оказываюсь в гостиной с задернутыми шторами.

— Эй, здесь есть кто-нибудь?

В ответ тишина.

В потемках мне видится чей-то силуэт в кресле. Кто-то сидит в комнате и не отвечает на мой вопрос. Мне становится не по себе.

— Извините, я не знаю как оказалась здесь. Вы не подскажите, где я?

Силуэт продолжает сидеть молча. Меня пронизывает страх. Что, если я здесь не в безопасности и этот человек хочет причинить мне вред?

Я лихорадочно нащупываю на стене выключатель и щелкаю по нему. В ту же секунду, как свет озаряет комнату, я кричу от ужаса. В кресле сидит молодой человек лет тридцати с перерезанным горлом. Белая рубашка залита кровью. Его остекленевшие глаза смотрят на меня в упор. В них застыло удивление.

Я пячусь назад, словно загипнотизированная, продолжая смотреть на мертвеца.

Боже, пока я спала, здесь убили человека! И меня ведь могли убить тоже! Может, меня и спасло то, что я спала и не видела убийцу? Или он не знал, что в квартире есть кто-то еще?

Мысли вихрем носились в моей голове. Сердце стучит с такой скоростью, словно я только что пробежала кросс на несколько километров.

На столике у дивана замечаю бутылку "Moët&Chandon" и два бокала. На одном из них следы от оранжевой помады. Такой же, как у меня на губах. Получается, мы вместе пили шампанское, потом я пошла в спальню и заснула прямо в платье, а в это время кто-то пробрался в квартиру и убил парня. Кто-то, кого он знал, судя по его удивленному взгляду. Убийца застал его врасплох, достав нож, и бедняга даже среагировать не успел, как ему перерезали глотку.

Стоп!

Страшная догадка пронзила меня. Я смотрю на темное пятно на платье. Мы ведь пили не красное вино! Неужели… Неужели это пятно от его крови на платье?!

Это я его убила?!

Я пошатнулась от этой мысли. Ноги как будто становятся ватными. Я сползаю вниз по стене и сажусь на корточки.

Если я его зарезала, мои руки должны быть в крови! Или я убила его, отмыла руки и пошла спать?! Неужели я такая хладнокровная убийца?! И где же нож?

Преодолевая страх, я подползаю к креслу и осматриваю место убийства. Ножа нигде нет. Но ведь его можно было выбросить в окно.

Если я его убила, то почему не сбежала, а пошла спать? Это нелогично. Нет, это не я! Я ведь могла пить красное вино в клубе и запачкаться там. Буду думать так! А, может, он подсыпал мне что-то в шампанское? Поэтому я отключилась. А в это время пришел убийца, и это он унес с собой орудие убийства! Точно!

Я пытаюсь убедить себя в том, что не имею отношения к смерти этого парня, но мне самой с трудом в это верится.

Что же делать? Что мне теперь делать? Меня обвинят в убийстве!

Внезапно мне в голову пришла мысль.

— У меня должен быть телефон! Я позвоню кому-нибудь из контактов, и мне скажут кто я. Мне помогут! Надо только найти мобильник. Наверное, он в сумке! А где она может быть?

Бегу в прихожую.

Ура!!! На тумбочке у входной двери лежит атласная сумочка под цвет моего платья. Хватаю ее и с надеждой открываю. Ни телефона, ни документов. Только связка ключей, духи Elie Saab и две пятитысячные купюры в кармашке. От разочарования швыряю сумку на пол. Ключи выскальзывают из нее и прокатываются по паркету.

Я поднимаю их и подношу к замочным скважинам по очереди сначала один ключ, затем другой. Оба подходят к замкам.

Распахиваю шкаф в прихожей и обнаруживаю женскую верхнюю одежду вперемешку с мужской, а также обувь, причем моего размера.

Я здесь живу?!

Может, этот парень с перерезанным горлом вовсе и не незнакомец? Может, я любила его? Засыпала каждую ночь в обнимку с ним на этой круглой кровати, по утрам готовила ему завтрак, а вечера мы проводили на диване перед этим огромным плазменным телевизором, смотрели какие-нибудь шоу и смеялись. Кто же он?

Я возвращаюсь в гостиную и принимаюсь лазить по шкафам. Должны же здесь быть какие-нибудь документы, письма или квитанции. Хоть что-то, где написаны имена и фамилии.

Но и здесь меня постигает разочарование. Обыск квартиры не приносит никаких результатов. Ничего! Ни единой зацепки. Даже ни одной фотографии нет.

Не может быть такого, что у меня нет телефона. Допустим, я нарочно не взяла его в клуб, чтобы не потерять там. И документы с собой не ношу. Значит, они должны быть дома. А их здесь нет. Значит, я живу не здесь? Или посеяла в клубе и паспорт, и телефон?.. Или убийца нарочно забрал их с собой?! Надо отсюда сматываться. Но куда мне идти?

У меня выбор — оставаться с трупом, пока меня не арестуют, или шататься по ночным улицам без крыши над головой. Я предпочитаю свободу.

В прихожей в шкафу мне на глаза попадалась дорожная сумка. Взяв ее, я возвращаюсь в спальню, наскоро бросаю в нее несколько вещей и переодеваюсь в джинсы с водолазкой. В прихожей надеваю песцовый полушубок, потом соображаю заменить его на менее броскую дубленку, надеваю на голову вязаную шапку и обуваю сапоги на низком каблуке. Подумав немного, решаю взять платье с пятном с собой и избавиться от него по дороге. На всякий случай. Свернув его, собираюсь запихнуть платье в боковой отсек дорожной сумки и с удивлением обнаруживаю там несколько пачек стодолларовых купюр.

— Ничего себе сюрприз! Очень кстати.

Сунув в карман джинсов ключи и деньги из своей сумочки, я собираюсь покинуть квартиру, но тут мне в голову приходит мысль стереть отпечатки пальцев. Тоже на всякий случай. Потом я решаю, что это ни к чему, ведь если я тут живу, то, естественно, мои отпечатки должны быть повсюду. Подумав немного, я все-таки беру бокал со следами помады и вместе с платьем запихиваю его в боковой отсек сумки, а вместо него ставлю другой, придерживая его тряпкой из кухни.

Когда я кладу бокал на столик, мои глаза снова натыкаются на труп. Он с удивлением продолжал смотреть на меня, и от его взгляда я съеживаюсь. Жалко беднягу. Симпатичный был. Наверное, девушки сходили по нему с ума. Когда-то. Разве мог он подумать, открывая бутылку шампанского, что ему осталось жить всего несколько часов?

Наверное, следовало закрыть ему глаза, но я не могу заставить себя прикоснуться к мертвому человеку.

— Rest in peace! — шепчу я и собираюсь выйти из комнаты, как откуда-то доносится слабое жужжание. Где-то рядом вибрирует телефон! Я прислушиваюсь и понимаю, что звук раздается из-под кресла. Может, телефон парня завалился туда, поэтому убийца и не унес его с собой? Или же это мой телефон??

Я засовываю руку под кресло и достаю айфон с пропущенным звонком от какого-то Стаса. Только бы не было пароля!

Yes! Хоть в этом мне повезло.

Я собираюсь исследовать телефон, но в этот момент из прихожей доносятся какие-то звуки. Кто-то возится в замке и пытается открыть входную дверь.

Я вскакиваюс пола и замираю, прислушиваясь. В тишине слышно, как стучит мое сердце.

Что же теперь делать?!

Комментарии

Отправить