Скандал

Моё призвание, литература, но, чёрт возьми, кто об этом знает кроме меня! И узнает ли. 
  "Люди это всё вам!" — кричу я в пустоту опостылевшей комнаты, эдакого монстра, которого регулярно приходится кормить из рук собсвенной кровью. Всё дело в том, что квартиру мы снимаем, и каждый месяц исправно платим деньги за право жить. Четыре стены, жестокий неумолимый жернов, дробящий без остановки острыми зубами мою судьбу на мелкие косточки. Наконец насытившись ненадолго монстр благодарно машет хвостом и облизывается плотоядно… Денег катострофически не хватает. И каждый божий день крики, крики, крики… 
   Идиот-злится жена. Тебя же нужно в цирке показывать, аттракцион неслыханной глупости! Ну чего ты всё пишешь, кому это нужно, лучше иди на стройку, говорят там квартиры дают бесплатно... 
  И действительно. Кому? Разве можно писать в стол. Ради каких-таких призрачных будущих поколений? И кто является истинным оценщиком таланта? Ведь искусство субъективно! Решительно у любого из пишущей братии, всегда найдётся хоть маленькая, завалящая кучка, читающих его произведения, где каждый пишущий бубнит между строк. — "Ну и пусть, что до меня на планете жили миллионы людей любящих отражать свои мысли на бумаге. Только может я то и есть тот самый гений, которого все так давно ждут..." 
   
  Неужели ты не можешь как все — продолжает жена- все люди как люди, живут, радуются… И действительно почему я не могу как все. Первая цель — холодильник, вторая телевизор, третья кровать. Выше, дальше, сильнее — троеборье с препятствиями. Главным из которых является живот. А дальше тишина, дальше хоть трава не расти. 
  Лежит обыватель на диване, жена с боку, диктор в телевизоре лопается от зависти, глядя на здоровую российскую семью, но вида не подаёт.-Какие вы все хорошие- Ещё обидятся, наябедничают ,- мол надоела эта физиономия-, тогда хлопот не оберёшься. 
  …не постирал бельё — опять доносится голос жены, прорывающийся словно набат сквозь пелену размышлений. Ну о чём, о чём ты всё время думаешь? Господи как я устала. Неужели этому никогда не будет конца.
  — Любушка я постираю-… какая же я свинья, забыл включить стиральную машинку. Задача не велика а жене приятно — я правда постираю. Завтра с утра. 
— Завтра мне не нужно, мне нужно сегодня — визжит она с силой двадцативатной колонки 
  Работаешь целый день как проклятая... 
  Целыми днями вот уже двадцать один день она строит глазки сотрудникам противоположного пола или читает журнал. Всё это с перерывом на обед. 
  Она работает менеджером по продажам топографических красок. Просторный офис, два, три клиента в день. Для неё двадцать один день сравним разве что с блокадой Ленинграда. 
Ну ничего, скоро пустят первый трамвай... 
  -Ты меня не слушаешь! — злится жена -  я ухожу к маме, только не надо потом звонить, уговаривать... 
  В этот момент что-то обрывается во мне и летит в тар-тара- ры 
— Не надо, не уходи, всё будет хорошо — уговариваю я как тот диктор из телевизора. 
— Прости за невнимательнось, за то что я не такой как все, за всю боль и все слёзы что я когда- либо тебе причинил. За всё! Только не уходи. 
Я обнимаю её, глажу по голове как ребёнка, заглядывая в глаза и уже через мгновение она тает в моих руках, словно шоколадка без обёртки. 
   
  А на следующий день всё повторяется снова...