Я был младше умом

Я был младше умом — пустословил.
Был не зрел и ушел вдаль от горя.
Был я слеп и прозрел. Не доволен.
Мало мне. Такой вот я категории.

Я узнать хочу то, как устроен
Мир и рай, духовное и земное.
Не за тем, чтобы спорить. Другое.
Такой вот я категории.

Я стал старше. И что? Вырос, вроде бы.
Но, в параллель росту и возрасту, — возгласы.
Так спешили мы все ходить взрослыми.
Но несчастными. И серьезными.

В чем же толк? В любви к Богу ли? Родине?
К тем, с кем родны мы иль сроднены?
В сонме столпов недорощенных.
Слов укороченных, снов незаконченных.

Снова обочина.
Палка в концах двух. И сор и спор.
В чем соль? Истых умов заблуждения 
Скорчились.

Лица — не лица. И станет дилеммою
Соль или рис. Риск иль терпение.
Как кипарис, раскидавши от веянья
Ветра свой лист. Улетит убеждение.

Темный, золоченный облик, как мнение,
Смыслом даст по темени. Да не по теме.
И, слог, тем не менее, как век стар,
Да не заржавеет.

Среди мольбы и борьбы обретет время.
Среди молвы в бытии рассечет семя.
Тогда услышит весь мир, что есть всему мера.
Но как ни храбры, ни смелы галдецы,
А бегут в тени.

Сверх нужды, смех — как дым. Запах лени.
Брань голов, до основ полных. Подлых?
Нам ли суд совершать? То — нужду восполнять
Стай волков, бесконечно голодных.

Дебри дум тут. И леса аллегорий.
Будем здравы. Всегда. Априори.
Что ж. Не уж мы так вычурны, что ли?
Нет. Не данной я категории.

Éternité Intérieur/Вечность внутри
#eterninter