Железка

Трелей,  раскаты   грома...
Правят миром хрипя и подкашливая
Внуки товарища Маузера.
Автоматы Калашникова.
 
В масле машинном дремля,
Не видя синего неба.
В ящиках деревянных,
Армия ширпотреба.
 
Им плевать, чьи озябшие руки,
По приказу чужой воли.
Впитывают  их тепло,
На заснеженном  полигоне.
 
Или, в пустыне безоблачной,
До шипения быть разогретым,
Разукрашивать мира картину
Красным цветом.
 
Ставить точки на чьи то жизни,
Быть божественным дирижёром
Колыбельную смерти играя,
Распевая то в соло, то хором.
 
Не придет никому даже в голову,
Задаваться вопросом, легко ли?
Быть холодным, черным железом,
И не чувствовать чужой боли.
 
Быть рожденным в огне доменном.
И иметь лишь один  изъян.
Став увесистой длинною палкой
Для продвинутых обезьян.
 
P.S.

Даже я пацифист законченный,
Под зорким присмотром критика.
За 20 секунд раскидывал,
Их до последнего винтика.
И задавался вопросом,
А для чего это надо,
У нас этим летом солнечным
В Москве олимпиада.