Рифмы.

Нет рифмы. Не идут слова.
Так хочется сказать, но мимо...
Черкаю росчерком пера
И все летит опять в корзину.
Слова застревают, как-будто бы, в горле,
Давлюсь, словно косточкой вишни.
И вот я: Боже, ДОВОЛЬНО! 
Но достаю, вновь, листик чистый.
И начинаю медленно писать.
Первые строчки- недурно.
Но что же дальше мне сказать?
Нет, не получится чуда... 
Увы, я не поэт, 
Каких видала матушка-Россия,
Но все ж, душа моя поет.
И пусть, что косо-криво.