Провинция

7 утра. Мысли о доме, глаза намокли. “Что я тут делаю? Чужое место. Не мое. Я должен быть сейчас не тут.” Так проходили первые мои дни и недели в столице. Казалось, будто кусок меня остался дома. Была ужасная тоска. Но раз есть тоска, то и есть к чему стремиться. Дело в том, что она ”была”.
В середине сентября проходили выборы. Злосчастная кампания, организованная только для галочки. Кажется, уже давно в этой стране особо не смотрят на мнение граждан, уже все порешали там, сверху. По причине данных выборов иногородних совершеннолетних студентов отправили домой голосовать. Ну а я только рад, наконец-то домой! Душа радуется, сердце зачастило. Увижу свое.
Заказал место в автобусе, и вот уже 15:10, пора отправляться на Малую Родину… Дорога Жизни – так мне представлялась трасса М7 по пути в свой город. Было очень хорошо. И в дороге, и дома, и на своих улицах.
Радостные поездки продолжались полгода, пока однажды, в начале марта, я не приехал снова.
Весна, солнце. Чувствуется тепло. Первым дело сходил в поликлинику, т.к. мне нужно было пройти медобследование для получения прав. Потом пешком по городу прямиком до бабушки, оттуда и домой.
На следующий день отправился к наркологу – последний пункт для медосмотра. Дождался своей очереди, поссал им в стаканчик, врач засунула детектор туда и через минуту спрашивает:
-Ел булочки с маком?
-Да, -отвечаю, не понимая сути, — кажется ел.
-Приходи завтра, пройдешь еще раз. А сейчас зайди к главврачу, посмотрим, что она скажет.
Я и пошел.
-Здрасьте, — говорю,- у меня тут мак показало, сказали завтра прийти.
-Мак? Какой мак? Кто тебе это сказал? Веди мне этих врачей. Мак ему показало!
-Да ну вас на хрен, я лучше в Казани пройду.
-Иди, так и запишем – ты отказываешься. Запишите его там где-нибудь! – указывает своим подчиненным.
Гнев и ненависть нахлынули с далеких глубин души. Послал их к черту, выкинул всякие бумажки. И пошел на хер оттуда.
По пути проклял их несколько раз, пытался остыть. Этот случай стал богатой пищей для моего внутреннего бунтаря.
Шел пешком с одной части города до другого. Повидал много приятелей. Вроде приятно, да. Но чувствую, что люди стали чужими, неинтересными. ”О, здарова. Че, как дела? Ты че тут-то?” Что я могу предложить на эти вопросы?  “Да все заебись. Скоро уебываю”. И не видеть бы вас больше.
Так вот, к чему я вообще все это мучу. Мой любимый городок Е., который еще пару месяцев назад казался мне будущим желанным пристанищем, стал для меня некой замкнутой меж четырех стен площадкой. Люди будто погрязли в этом городке, видят одно и то же, те же лица, места. Ничего нового. Никто не меняется. Разговаривают об одном и о том же и ебуться с теми же.
Я увидел все это как-то вдруг. Но смогу ли найти теперь подходящее себе место? Ведь даже родина теперь не мила. Перед тем, как уехать обратно в столицу, наткнулся на надпись: “Е. — город, где вас всегда ждут!”. Лживые ублюдки.