Москва. Июль. Вокзал. Метро закрыто...

 Сижу я, прислонясь к стене, И из бутылочки глотаю...
Всё очень чётко видно мне. Я за народом наблюдаю.
" Ночь.Улица.Фонарь...". Бомжара… Бормочет что-то, там, про мать...
Вошла в киоск влюблённых  пара...( С себя готова всё снимать).
Улов  подсчитывает нищий. заначку  запихнув в протез.
( Вот это — да! Ну и деньжищи !). В  душе взбрыгнув, угас протест.
Вновь из бутылочки  глотаю. Прохладна ночь, но мне тепло.
Не вмешиваюсь. Наблюдаю. В душе спокойно и светло.
   С " чернявых" мент  стрижёт монету. Бутылки… запах… грязь… Вокзал.
Жаль, мужики, что БЛОКА нету. Он всё б " красивше" описАл.
   Сижу. Бутылочку глушу и вспоминаю про Поэта.
И в голове стишки пишу… ( Вы только- никому об этом ).
                    Ночь. Улица.  Июль. Вокзал...
                    ( Зачем я это написАл? ).


                                       Игорь Свитко