город...

                                                Город…
Мне город этот рассмотреть никак не удается. Меня всегда сбивает с мыслей темп его и ритм. Но если в Рим мне с Пулково опять лететь придется, пожалуй, я уже не выберу и Рим… Останусь. К черту Пантеон совместно с Колизеем. Вы в Спасе на Крови встречали день хоть раз? Или у дома Пушкина гуляли ротозеем, Натальи Николаевны завидев прелесть глаз…? Каналов строгость линий, дождь цветных фонтанов. Где Рим, а где дражайший сердцу Петергоф, где золото волос и хрупкость женских станов, беседок тайны прошлые и вычурность дворцов… Изящность стрел мостов над черною Невою, которую всегда так огорчал развод. Мой Питер, я опять захвачен в плен тобою – Исакий, Эрмитаж, Казанский и Синод… Экскурсовод запнется, снова текст забудет, пускай молчит, мне нынче так сладок этот плен. Балтийским ветром город мне голову остудит, шершавым мрамором попросит встать с колен… Мы попрощаемся. Всегда есть окончанье у встреч, как и у любящих людей. Я не прощаюсь.  Не люблю прощаться. Кивну «до скорого…» у поезда дверей.