Глаза холодные как лёд

Глаза холодные как лёд.
Человек быстро шёл по улице. Одет он был нелепо и смешно. Прохожие удивленно смотрели на его лицо- он боялся смотреть им в глаза, ноги его уставшие от быстрой ходьбы подрагивали в коленках и заплетались.
Он пришёл домой.-Как я ненавижу этих людей- думал он, чиркая спичкой по коробку. Спичка сломалась.
-Ненавижу- прошептал он. Глаза защипало от слез- Что я им сделал? Что я все им сделал! Уроды!
Это повторялось вновь и вновь. Он вновь настойчиво переписывал свой роман и нёс в редакцию. Но…Каждый раз одно и тоже-слабо, а где замысел, научитесь писать нормально, что хотел сказать автор, блаблабла…Эти глупенькие нимфеточки с их ярко накрашенными ногтями, любители Дарьи Донцовой, тетки и дядьки сидящие в своих деревнях и все они-думают что пишут лучше его! Его! А ведь в молодости его рассказы печатались в популярном журнале…Он даже выиграл престижный литературный конкурс…Неужели это все было зря…Старый, с больной спиной, никому не нужный… Уже лет пять он писал этот роман. Вкладывал в него все свои силы, всю душу. В каждой редакции этого большого города отказали ему. Он копил деньги, а с его то копеечной зарплатой дворника это было ох как трудно… Всю жизнь он мечтал стать Писателем. Набирался опыта, жизненного да и не только…Друзья называли его мечтателем но всегда обещали что он добьется признания…Как они ошибались…Сейчас они все уже лежат на кладбище и не поддержат его, не скажут ласкового слова.
Какая серая, беспросветная жизнь…Это было последнее издательство… За что они меня так ненавидят?- думал он, морщинистой рукой заваривая пакетик чёрного чая. Этот вопрос мучал его уже давно. Отчего жизнь так несправедлива? Может просто у людей остыли их души, от этого постоянного безобразия что творится на улицах и в телевизоре…Они забыли что такое доброта, любовь, им нужны лишь деньги и признание только единственного, своего Я…Теперь их глаза, что раньше излучали доверие, теплоту холодны как лёд. Что может быть холоднее этого человеческого льда? Вот поэтому он больше не смотрел в них. Он боялся смотреть и в свои- вдруг там тоже образовался этот лёд. А он этого не хотел. Это была ужасная ночь. Человек вдруг понял что вся его жизнь закончена, он существовал только ради этой надежды издать свой роман…А что теперь? Он одинок, болен, в маленьком ветхом домике на окраине. Все кто любил и поддерживал его мертвы. Неужели придется сдаться?- спрашивал он у своего уставшего отражения. Глаза были обычные-не было в них этого ужасного льда- лишь печаль и потухшая надежда. Тёмные круги, сухая тонкая кожа, остатки волос на висках. Сзади отражалась стена- старые клетчатые обои, продавленный диван, а над ним- охотничье ружье. Оно помнило молодость хозяина и как он, веселый и здоровый, гонялся вместе с собакой по болотам за утками…
Наступило утро. На столе стояла синяя кружка- в ней поблескивал покрывшийся маслянистой пленкой чай. Рядом листы- рукопись того самого романа…Но теперь в нем был новый эпилог. Человек в смешной и нелепой одежде зашёл в книжный магазин. В этот час как ни странно было много народу- молодёжь с толстым бестселлером про вампиров толпилась у прилавка. -Новая часть непревзойдённой саги о….- гласил плакат. Человек встал сзади них. Они обернулись и уставились на него своими недоуменно-смешливыми взглядами. Секунда- и магазин был оглушен выстрелами из охотничьего ружья. Глянцевые страницы книг испачкались в алой крови. Выстрел, крики, крики, выстрел…И так снова и снова. Человек стоял и смотрел на них. Глаза у него были холодные как лёд.