Маргарита

Их встреча была против правил,
Не встреча, скорее  игра,
И кто ее в гости направил,
Оставил кто до утра?
Нетрезвый, в сумерках света,
То ласков, то вспыльчив и груб,
Потушенная сигарета,
Устроилась в краешке губ.
Она неумело старалась
Понравиться. Есть ли зачем?
Неловко ему улыбалась
И вскоре осталась совсем…
А он, непривычный к общенью,
Старался себя убедить,
Что в будущее воскресенье,
Ее он сможет забыть…
Не вышло, не забывалась,
И что важнее всего,
Ему без нее не дышалось,
Как, впрочем, и ей без него.
В ней ангела видел художник,
Ее рисовал, но потом,
Она, оттолкнув подоконник,
Воспользовалась крылом…
Туманом осенним укрыта,
Ему прошептала: «Ты спал.
Ты Мастер,  я- Маргарита,
Как долго меня ты искал…»
К обеду проснулся… Пустынно…
И нет Маргариты, нет…
Он спал. Все виденья  - винные,
Но на мольберте – портрет…
И кот черный – черный на лестнице
Приветливо лапу подал,
Мурлыкнул: «Вам снилась прелестница?»
Художник решил, что пропал...
Теперь он не пьет,  кружки с чаями,
И может спокойно спать…
Но гостью свою случайную,
Уже не нарисовать…
Меня Вы поймите правильно,
Я тоже не за вино…
И с этим художником праведным,
Мы, вроде бы, заодно…
Вот только, бывает, измаюсь
Да так, что себя не прощу
Тогда вот с котом разговляюсь
И Маргариту ищу…