***

                                               
Я не могу шабашно   тратить мысли ,
Они растут во мне, проворы злые эти,
Чтоб позже я рукой их   мог потискать….
На мостовом и в каменном лафете…
Творю, и мысли рождены почти  как дети,
 Пускай для многих фраз я —  невдомЕк,
Что я дарил: букеты или плети?
 Когда обнял Есенинский острог,
В синявинской распахнутой рубахе,
Босой, осУжденный, с бутылкой первача, 
Я буду с каждым биться и на плахе,
И каждому жать руку сгоряча.
А вы? PLEZIR? Вы видите лишь пьянство?
Порок, конечно да, дурной и злой,
Когда тебя  изрыгнет постоянство,
А кто -то добрый  грязь  с колен смахнет,
Поднимет и к поэтам унесет…