Добавить

Уличный фонарь

Это была, пожалуй, самая долгая ночь в моей жизни. За окном, в синей ночи, с рассыпанными по простыне крупинками чьих то заветных мечтаний, горящих в пустоте золотосеребряными фонариками, лил бесконечный, казалось, дождь, укутывая городок в бело-лазурный густой туман. Заунывную песню о былых страданиях выл ветер, трепав молодое, еще не окрепшее, не смотря на конец июня, малахитовое одеяние видавших виды дерев. Одинокий фонарь освещал еженощные гопаки, польки и вальсы мошек да комаров. Глупый. Мог бы и потухнуть, чтобы не видеть всего этого безобразия. Но, видимо, ему это доставляет удовольствие. Ну что ж, пусть. Светит. Маячок.
Я стою на балконе, пуская во всю эту прелесть отраву сизого сигаретного дыма. Так хочу. Эта ночь только моя. Никто не в праве мне запретить делать с ней все, что взбредет в голову. Хочу, в густом тумане два маяка. Искусственный свет фонаря и мой, личный, уголь тлеющего Уинстона. Босиком на мокром, холодном балконе. Эй, плеер, ты издеваешься? Вот только Земфиры мне и не хватало! Ну ладно. «А я девочка с плееро-о-о-ом. С вееро-о-ом вечеро-о-ом не ходи!» Что я делаю? Да ничего необычного. Просто стою в отцовской футболке по самые колена босиком на затопленном балконе, курю Уинстона и пою Земфиру. Вот и все. «Я не буду тебя спаса-а-ать, догоняя-я-ять, вспомина-а-ать, целова-а-ать!» Слышишь, фонарный свет? Это тебе! Через парочку часов ты потухнешь. А я забуду, что этой бессонной ночью посвящала тебе песню и имела с тобой диалог. Ну что ты мигаешь? Твои мошки перешли там на современные танцы что ли? Хаос! Лучше бы мазурку. Ладно. И почему ты такой манящий, как маленькая, облаченная в пуховые одеяла, Луна? А мой уголек – далекая Звезда, к которой сквозь глубокие, тяжелые, как свинец, туманы, пробивается твой тусклый, еле видимый, но свет. Когда-то все равно перегорит вольфрам. А пока,… а пока мы с тобой, как на полотне. Хотим – вышиваем, хотим – бездельничаем. Свети своей мошкаре с их постоянными плясками ночью, бездельничай днем, когда вокруг тебя толпятся дети с вечными «классиками» и «вышибалами», смотри цветастые картинки, намалеванные на асфальте неумелой детской рукой, вдыхай бензиновые пары, слушай несвязные речи. А ночь – наше время. Сейчас бы сходу прыгнуть на транспорт и ворваться в эту блескучую ночь с леденящим душу хохотом! Но нет, приходится стоять на балконе и заполнять свои легкие дымом американского президента. Э-эх, кажется, кто-то перечитал «Мастера и Маргариты». Не обращай внимания. Но, знаешь, если меня и ждет Вечность, то пусть она будет написана рукой классика под аккомпанемент Шопена с Моцартом. Вот в такую Вечность я готова нырнуть с головой! Как там у Овидия? Memento mori? Да, помни о сгорающем вольфраме, мой друг. А сейчас…доброго утра, детище Эдисона, приятных снов.

Комментарии

    Отправить