Я не писал картины маслом

Я не писал картины маслом ,
Я не писал вообще картин ,
Все мысли были о прекрасном ,
Но вот пришла пора седин .

Купил я кисти, холст, палитру ,
Дождался полной тишины ,
И побежало, как субтитры ,
Всё вспомнилось  без  мишуры .

Изображу сначала дочку ,
Потом два сына и жену ,
Отца и мать поодиночке ,
Всех братьев, тёток и сестру .

Бабуль моих, конечно, тоже
Изображу, как молодых ,
Двух дядек, очень не похожих ,
Таких как помню — не седых .

Друзей двух верных, чуть уставших ,
Подруг моих счастливых дней ,
Россию, Родиной мне ставшей
И Украину вместе с ней .

И дом, который сам построил ,
И сад, который сам взрастил ,
Внучков, которых уже трое ,
Врагов, которых я простил .

И звёзды, воздух, звёзды, небо ,
Леса и реки, и поля ,
И океан, хоть там я не был ,
Но так хочу поехать я .

Берёзок стройных, кисть рябины ,
Застолье с песнями в саду
И паруса на бригантине ,
Два лебедя в большом пруду .

И всё-всё-всё, что сердцу мило ,
И снег, и майскую грозу ,
И то, что проносилось мимо ,
Сбивая с роз моих росу .

Слеза в глазах моих застыла ,
И руки не смогли писать ,
Как счастлив я, что так всё было ,
Что всё могу Вам рассказать .

О том, что маслом не напишешь ,
Но что всегда тревожит грудь ,
И оттого всей грудью дышишь ,
Всё помни это, не забудь.