ЗАПЛАКАННЫЙ, НЕТРЕЗВЫЙ и ПЕЧАЛЬНЫЙ...

                         ЗАПЛАКАННЫЙ, НЕТРЕЗВЫЙ И ПЕЧАЛЬНЫЙ…
Почти всегда живет поэт,
Дилеммой – жить или сгорать,
Кто от чего, но чаще свет,
Теряет тех, кто стал писать,
На острие, на кончике болезни…
И на граненом – вот такой коктейль,
А кто бы знал – какие мысли лезли,
В мозги,  больные несколько недель…
В висках еще пульсирует обида,
На мир, на близко – дальний серый люд,
На Музу, на Пегаса, на Фемиду,
На душу, ту, в которую плюют…
И самое больное – непризнанье,
И не из –за того, а потому,
Что не понять поэта назиданье,
Ни сердцу, ни желудку, ни уму,
А в некоторых случаях важнее,
Спокойно дать поэту умереть,
Вдруг он на небесах уже нужнее,
Вдруг он на небесах уже на треть…
Но держит на земле земной прицеп,
И, кажется, сулит еще отраду,
Тогда уже не рифма, а рецепт,
Тогда уж сразу вызывать бригаду…
И я стаканом двигал по столу,
Рифмуя, и надеясь, гениально,
Но… снова просыпался на полу,
Заплаканный, нетрезвый и печальный…