***

***
С меня поэт, как с кала — пуля.
Пишу я не стихи, а бред.
На что смотрю — про то рифмую
Из пальца высосан сюжет.

За редким исключеньем, строки
читаю я лишь сам себе.
Прочёл я жизни злой уроки,
прочёл и внял — хвала судьбе!

Спасибо ей за то, что счастлив...
За то, что не до смерти бьёт,
за то, что в меру я удачлив,
за то что в душу не плюёт.

И пусть урок не повториться.
Мне хватит школы на сто лет.
А с рифмой можно примириться -
Ведь для меня она не бред...

С меня поэт как с кала — пуля!?
Пусть! — я слагаю песнь свою.
В ней благодарность зарифмую.
За опыт жизнь благодарю.