Степь.

СТЕПЬ.
«Родимая степь под низким донским небом! Вилюжины балок, суходолов, красноглинистых яров, ковыльный простор… Низко кланяюсь и по-сыновьи целую твою пресную землю, донская, казачьей нержавеющей кровью политая степь…" М. А. Шолохов.
«Парят над степью красные коршуны, лиловеют осенние дали. Стоишь ты на крутом яру, слушаешь песню и, словно наяву, видишь все, что давно минуло..." В. А. Закруткин. 
Каждый отдыхает по-разному. Один – дома  за чтением книги, второй – за компьютером, третий – в ночном клубе на дискотеке. Я же могу по-настоящему отдохнуть только наедине с природой. Не в горах, не на море, не в лесу, а в родной кавалерской степи, где все вокруг открыто моему взору. Далек горизонт! Где-то там другие миры, а рядом стрекочат кузнечики, перепрыгивая с былинки на былинку. Юркие ящерицы греются на солнышке, а высоко в небе исполняют свою песню жаворонки.
   Мне уютно и приятно в степи и весной, когда она наливается зеленью, просыпаясь ото сна. И летом, когда покрывается полянками созревшей земляники. И осенью, когда седеет от ковыля, переливающегося, словно морские волны. И зимой, когда все вокруг белым – бело, и только по оставленным на снегу следам можно понять, что степь живет. Вот пробежал, петляя, заяц, а вон там трусцой бежала волчья стая. Многое могли бы рассказать рисунки на белом снегу, они подобны буквам на листе бумаги.  Главное, уметь их прочесть.
   Летом, бывало, выгонишь стадо коров в степь, и пока они пасутся, медленно пережевывая травяную жвачку, подложишь под голову полевую сумку и, не заметно для себя,  засыпаешь. А когда просыпаешься и испуганно озираешься по сторонам, не сбежало ли стадо на фермерское поле. Нет. Буренки все так же стоят на месте, многие даже лежат. Солнце печет, надо искать хоть какое-то дерево, хоть какую-то тень. Но тщетно. Степь…
  Многое видела на своем веку наша степь. Табуны диких лошадей сменили лошади кочевых племен, потом появились наши предки – казаки. И для них лошадь – верный друг. А потом на смену пришла техника, стальные кони, тракторы и комбайны. Но не только они. Взрывами снарядов рвался наш чернозем. Будто гигантские черные жуки ползли по степи фашистские танки. Словно шрамы после тяжелого недуга до сих пор остаются в степи зарастающие окопы.
   Степь… Не один поэт, не один писатель  посвящал тебе свои строки. И есть за что: за раздолье, за свободу, за ширь. Так живи, Степь, еще долго, хоть остается тебя с каждым годом все меньше и меньше. Уходишь ты, уступая полям, огородам и садам. А вместе с тобой уходит в далекое прошлое и детство…