Это было мучительно, говорить о не выговоренном

 
Это было мучительно, говорить о не выговоренном
о котором помним оба, любим по одному.
В тебе мой город, моя родина… помнишь?
эта проза была так прекрасна, я даже плакала о герое
как в тебе живет столько историй, столько «можно»?
И то, что мы  напивались всегда оба,
 не стыдились быть живыми, жить ошибками
это целый мир в простых вещах, непостижимо!
Что означает быть влюбленными?
видится чаще, спать  под одним одеялом, хм…дарить  сердечка?
Для нас же это такая безумная  речка
в которую друг друга сами бросаем,
и сами же спасаем,
мокрые, греем словами,
мне иногда  хочется казаться более умной, изысканной
такой чтоб никому не по зубам, никому.
И одно счастье на двоих, один вид из окна
такие  странные, двойные, свободные, хрупкие…
мы никогда не дружили с годами
годи – это привязанность, знание пищи которую любишь, музыки, писателей.
Давай согласуем, что в нашей жизни будет много:
 запетых, двоеточий, знаков восклицаний, и только одна точка.
И лучше так:
у каждого дня свой псевдоним,
у каждой речи свои основание,
у каждого чувства свой эпиграф.
Мы уже совсем как взрослые,
идем выбирать обои  для первого, убогого жилища,
первое утро, в котором есть наше, вместе, вдвоем…это так просто, смертно
теплом внутри.
Наверное, стоит сказать себе, остановись, я ведь думала
что годы, слишком страшно, пусто, скоро наскучившего времени …обычно
а просто, стоит выговорить это вмести, так громко с серьезным лицом
а потом  долго смеяться и заключить «дом для престарелых, не так уж и плохо».
Мы ведь почти сумасшедшие, с нулевым опытом, но с городом эмоций внутри,
счастливая молодость, и долго-долго мы…