Кому что

      Всем по  - разному ссудил Бог,
      Кто по жизни овца,   кто бык,
      Кто березовый пьет сок,
      А кто водку, и, причем, вдрызг…
      Я себя предлагал везде,
     От театров и до войны,
     Но вот и не пригодился нигде,
     Кроме мамы, сестры и жены.
     А ведь мог до луны  достать,
     Мог растапливать сердцем льды,
     И в итоге героем стать,
     Мог научные строить труды.
     Мог юристом и казаком,
     Чтобы с шашкой, да на коне,
     Вором мог и, конечно, ментом,
     Но сунул Бог авторучку мне.
     Всем по – разному  ссудил Бог,
     Словно в фанты, через плечо,
     Мне  — чтоб песни писать мог,
     И  любить  чтобы мог еще…
     И пишу я, не выходя,
     Проживая за жизнью жизнь,
     Там, где шут и король – все я,
     Отвергающий материализм.
     А писать мне еще лет сто,
   Чтобы разом Вам все прочитать,
   Вот тогда Бог укажет, кто,
   Будет вместо меня писать…
   Всем свой крест и своя судьба,
   Свой архангел и, значит, свой срок,
  Спросят всех по дороге туда,
  Где одаривал нас Бог…