без названия

Я расписал бы дом цветами
И кисть послушная моя,
Мелькала б в воздухе, как пламя,
И вы, дыханье затая,
На дивные б цветы глядели
И от восторга тихо млели!
 
Но, боже, боже! Разве можно
В мою культяпку кисть вложить?
Об этом думать даже тошно
И скучно, право, говорить.
 
Но не такой уж я бездарный.
К примеру, мог бы я создать,
Станок токарный,
Иль гончарный,
Но их ведь поздно создавать.
 
Иль скажем был бы я ученый.
Ходил бы, думал день- деньской,
Глядишь средь множества законов,
Один бы оказался мой.
 
Иль стать веселым кузнецом,
Закопченным, простым и грубым.
Махать с придыхом молотком,
Кудрявым встряхивая чубом.
 
Ах, ну о чем тут говорить!
Дел славных много в этом мире,
Мы можем рушить и творить,
А вот сидим в своей квартире.
Читаем книжки, жрём и спим
Пьём водку и лениво спорим.
Творить мы просто не хотим.
Нам нужно ласковое море
И романтических историй
На полке пухлые тома,
Где много счастья,
Мало горя,
Машины, деньги и дома.
Завиден нам не миг творенья
А лисья шуба и балык.
И от порывов вдохновенья наш мозг
Давно уже отвык.
 
Мещане мы.
Зачем скрывать
Убогий жребий наш. С тобою
Мы можем только помечтать
О принадлежности к героям.
О принадлежности к творцам,
Которые в глубинах, там
В пустынях, чащах что- то строят,
Рождают молнии и громы,
Которые подчас
Пугают сполохами нас.
 
И мы плотнее закрываем все двери, форточки.
Белье, спешим, с веревочки снимая.
И успокоенные ждём.
Пускай угрюмое ненастье
За нашей дверью прогремит.
Нам не нужны такие страсти.
Нас дом надежно защитит,
От ветра буйного и злого,
От кровожадных, страшных битв.
Пускай кого- нибудь другого
Судьба тревожная манит.
 
Как камень зарастает мохом,
Когда он долго недвижим,
Так наша тихая эпоха
Покрыта плесенью тоски.
Тоски бесплодных ожиданий
Бесплодных, маленьких людей
Потомков тех, кто в дни восстаний
Свергал кумиров и царей.
Так почему ж их кровь святая
В нас никогда не забурлит?
И клетку робости ломая,
Зачем наш голос не гремит?
И никого не обличает,
Не убеждает, не хулит.
 
Зачем, наполнившись до края,
Обманом, ложью и стыдом,
Мы даже слёз не проливаем,
Не говоря уже о том,
Что никого не обижаем ни мордобоем,
Ни судом?
 
Откуда это?
В чём причина?
Настало время тишины?
Вал убежал, осталась тина
И снова новой ждать волны?
От вала к валу- поколенья.
Когда- нибудь подымет он,
Детей моих.
Они с презреньем покинут нас,
Забыв, как сон,
Наш тихий мир долго терпенья.
Наш скучный мир и скучный дом.
 
Пусть жизнь их будет веселей,
Пусть каждый час их, будет час творенья,
Пусть люди станут выше и мудрей,
И смоют нас во дни волненья.



 
 



 








 Я расписал бы дом цветами
И кисть послушная моя,
Мелькала б в воздухе, как пламя,
И вы, дыханье затая,
На дивные б цветы глядели
И от восторга тихо млели!
 
Но, боже, боже! Разве можно
В мою культяпку кисть вложить?
Об этом думать даже тошно
И скучно, право, говорить.
 
Но не такой уж я бездарный.
К примеру, мог бы я создать,
Станок токарный,
Иль гончарный,
Но их ведь поздно создавать.
 
Иль скажем был бы я ученый.
Ходил бы, думал день- деньской,
Глядишь средь множества законов,
Один бы оказался мой.
 
Иль стать веселым кузнецом,
Закопченным, простым и грубым.
Махать с придыхом молотком,
Кудрявым встряхивая чубом.
 
Ах, ну о чем тут говорить!
Дел славных много в этом мире,
Мы можем рушить и творить,
А вот сидим в своей квартире.
Читаем книжки, жрём и спим
Пьём водку и лениво спорим.
Творить мы просто не хотим.
Нам нужно ласковое море
И романтических историй
На полке пухлые тома,
Где много счастья,
Мало горя,
Машины, деньги и дома.
Завиден нам не миг творенья
А лисья шуба и балык.
И от порывов вдохновенья наш мозг
Давно уже отвык.
 
Мещане мы.
Зачем скрывать
Убогий жребий наш. С тобою
Мы можем только помечтать
О принадлежности к героям.
О принадлежности к творцам,
Которые в глубинах, там
В пустынях, чащах что- то строят,
Рождают молнии и громы,
Которые подчас
Пугают сполохами нас.
 
И мы плотнее закрываем все двери, форточки.
Белье, спешим, с веревочки снимая.
И успокоенные ждём.
Пускай угрюмое ненастье
За нашей дверью прогремит.
Нам не нужны такие страсти.
Нас дом надежно защитит,
От ветра буйного и злого,
От кровожадных, страшных битв.
Пускай кого- нибудь другого
Судьба тревожная манит.
 
Как камень зарастает мохом,
Когда он долго недвижим,
Так наша тихая эпоха
Покрыта плесенью тоски.
Тоски бесплодных ожиданий
Бесплодных, маленьких людей
Потомков тех, кто в дни восстаний
Свергал кумиров и царей.
Так почему ж их кровь святая
В нас никогда не забурлит?
И клетку робости ломая,
Зачем наш голос не гремит?
И никого не обличает,
Не убеждает, не хулит.
 
Зачем, наполнившись до края,
Обманом, ложью и стыдом,
Мы даже слёз не проливаем,
Не говоря уже о том,
Что никого не обижаем ни мордобоем,
Ни судом?
 
Откуда это?
В чём причина?
Настало время тишины?
Вал убежал, осталась тина
И снова новой ждать волны?
От вала к валу- поколенья.
Когда- нибудь подымет он,
Детей моих.
Они с презреньем покинут нас,
Забыв, как сон,
Наш тихий мир долго терпенья.
Наш скучный мир и скучный дом.
 
Пусть жизнь их будет веселей,
Пусть каждый час их, будет час творенья,
Пусть люди станут выше и мудрей,
И смоют нас во дни волненья.