ХУДОЖНИК МОЙ

Художник жив в душе моей,
Он видит мир иной.
Грустит он в суматохе дней,
Он скован суетой.

Берёт он в руки карандаш,
И нарисует дом.
Зачем ему второй этаж,
Уютнее в одном.

Мужчину нарисует он,
Собаку и авто.
А может, это просто сон,
Что снится мне давно?

Потом рисует он меня,
Сидящую в окне.
Детей, стоящих у плетня,
И ласточку в гнезде.

Картину завершит свою
Он радугой большой.
И песней, что сейчас пою
Тебе, художник мой!