ШЕСТЬ. Глава первая: Проход через арку.

Шесть.
Шесть глав осталось дописать Мистеру. Шесть мучительно сложных глав. Ветер продолжал ходить по синей крыше, отвлекая его. Тучи уже давно накрыли город, и от этого стало необычайно холодно, как в первые дни ноября. Огромные белые колоны отбрасывали тени на абрикосовый сад, из-за чего под кронами деревьев еще холодней. Мистер не мог собрать мысли в один поток. Он закуривал одну сигарету от другой и пил белое вино. Шесть глав: как много. Но дописать нужно именно сегодня. Откуда это чувство у него, не важно, оно просто есть.
Шестая глава: Проход через арку.*
Пятая глава: Хрустальный дождь.*
Четвертая глава: Дым на ужин.*
Третья глава: Остров могил.*
Вторая глава: Принцесса песка.*
Первая глава: Одиночество в подарок.*


Глава первая: Проход через арку.*
Дверь всегда манит собой. Особенно запертая на ключ. Ведь там, за ней, что-то новое, неизведанное, не тронутое и не познанное тобой. А чем могла манить арка? Пускай и очень старая, поросшая виноградом, вырезанная из древнего дуба, но все же арка на заднем дворе, в саду? Он не знал. Его просто тянула к ней. Причем за все это время, что он здесь снимал комнату (а это целых два месяца), Мэтью ни разу не то, что не прошел через нее, он даже не подходил к ней ближе, чем на пять метров. Арка была для него словно краем пропасти, который манит к себе, зовет подойти и взглянуть в лицо бездне, но из-за этого глубинного, прямо таки животного, страха боишься сделать пару шагов.
Мэтью по несколько часов в день мог смотреть на нее из окна своего второго этажа. И он мог поклясться, что видел, как сегодня, буквально за полчаса, виноград обвил еще сильнее ее своды. Зачем ее здесь построили? Если сама хозяйка дома никогда не сидела в этой арке. Спросить об этом он боялся. Думал, что его могут принять за кого-нибудь шизофреника или наркомана (естественно тогда попросят освободить комнату по какой-нибудь надуманной причине) поэтому поделится мыслями по этому поводу, ему не было с кем.  
Ночь. Шепот. Мэтью открыл глаза. Луна залила своим светом всю комнату. Было так ярко здесь, что на секунду Мэтью подумал, как вообще можно было спать при таком ярком свете. Он встал и посмотрел в окно. Шепот не пропал никуда. Он продолжал звучать. И естественно Мэтью обратил внимание вновь на арку в саду. Казалось, что он четко видит каждый листочек виноградной лозы, каждую трещинку на ее столбах. И этот несмолкаемый шепот. Нет, он не пугал, наоборот чем-то завораживал Мэтью. Не заметив как, но он уже стоял возле арки. Лунный свет освещал его силуэт. Он был похож на призрака, сошедшего с картинок про древний замок.   
«Шаг. Всего лишь шаг. Остался один шаг. И ты войдешь под ее своды». Боже, до чего же здесь прекрасно. Он никогда не видел сад таким красивым. С этой стороны. Даже воздух здесь разбился на миллиарды кусочков стекла. И снег. Пошел снег. На дворе же август! Ветер разносил его по всему саду. Мистер не мог устоять на ногах. Он парил вместе со снегом. Он сам был снегом…
Разбудил Мэтью громкий звук будильника. Он открыл глаза. Резким движением руки прервал мелодию, доносившуюся из мобильника. Сев на краю постели, он почесал подбородок, и взглянул в зеркало. Его глаза показались ему уставшими как никогда. Но когда мистер вспомнил свой сон, они загорелись какой-то не то надеждой, не то радостью. Подкурив сигарету и сделав глоток вчерашнего теплого бренди, он подошел к окну. Его сигарета выпала на паркет. А взгляд застыл в одной точке. Естественно это была арка в саду. Только на этот раз она была заросшая сухой травой сорняком, а посередине пола деревянные дощечки проломлены и оттуда росла черная, как уголь, роза. Рядом, с которой лежала маска очертаниями напоминавшая лицо ребенка…
И снег. Пепельного цвета снег. Он был здесь повсюду. Кроме арки. Она выделялась своей чернотой, как глазницы на черепе мертвеца, с уже бледной кожей.