Меня спросил отец

Меня спросил отец: «Ну почему,
У всех стихи про девушек, цветочки,
А у тебя про кровь и про войну,
Тебе все мало?»  — «Мало, батя, точно…»
Я не пишу есенинских стихов,
Березки, речки, кустики еt cetra,
Пишу про выстрелы, про злой оскал волков,
Про бурю, что грядет вдали от центра.
Пока не до есенинских стихов,
Поскольку  я пишу стихи без правил,
И если рифмой я кого – то ранил,
Я вижу результат моих трудов,
И обхожусь без благодарных слов…
Я очень горд, когда мне удается,
Заставить  чьи –то заболеть сердца,
Но сын не обойдется без отца,
И  Родина без нас не обойдется,
Как мир осиротеет без Творца…
Вот этим и живу, дышу я этим,
И отдаю быстрее, чем коплю,
Копить я никогда не полюблю,
 Как нам  Высоцкий пел в куплете третьем,
А ты мне про цветочки по рублю…