Благоволи, Господь, поэтам

Благоволи, Господь, поэтам,
Чья в кровь исчиркана душа.
Свидетель ты, они тянулись к свету,
В пороках вязнув, чуть дыша.
 
И сколько раз, попав в любви запал,
Одной лишь имя в бреднях повторяя,
Стихи, как в нересте икру, метал
Поэт Есенин, от вина дурея.
 
Цветаевой не вынесла душа
Любви коварной низменных ловушек:
Тверская старая, листвой шурша,
У бриллиантов Тэта двух свела пеструшек.
 
Был разум Пушкина ревнивый — омрачен:
Не доверял он никакому полу.
Француза выстрелом поэт был поражен,
И предан прах его пскобскому долу.
 
На взлетов дюжину — падение одно,
Прости, Господь, падения им эти.
Как ни крути, но если общество — не то*, -
Сие не может не сказаться на поэте.

* дерьмо