* * * * *

        * * * * *
Вот сижу в уставшем кресле ,
Лампа пыльная мне светит
И никто мне не ответит
На своём ли я тут месте .
 
Слишком много, слишком часто ,
Беспричинно глубоко ,
Задевает далеко ,
Видно это не напрасно .
 
Пыль уставная лежит ,
А диван лишь молит бога ,
Чтобы я ещё немного ,
А душа болит, болит .
 
За меня, за подлый быт ,
За неё  — погасло что – то ,
Не к чему винить кого – то ,
Я уже по горло сыт.