Отрывок из...

… Это был серый, обычный вечер. Наверное, самый обычный вечер в жизни Мистера, которых у него было огромное количество. Он сидел на небольшом холме, усыпанным не то жёлтыми цветами, не то “мертвыми” листьями. Впереди виднелся закат. Всё вокруг начинало заливаться багрово-крававым цветом. Таким успокаивающим. Что Мистер закрывал и открывал глаза, словно он не спал неделю, а сейчас вот-вот вырубится. Но он не засыпал, не давал это ему сделать ветер, который с первых же минут как он здесь оказался, пытался вырвать у него стопку бумаг. Подняв воротник и надвинув шляпу, Мистер вздрогнул от холода и прижал бумаги еще сильнее к себе, тем самым дав понять ветру, что пока он их не собирается ему отдавать. “До чего же отсюда красивый вид на долину… – подумал человек в сером пальто.- Просто идеальное место”. Вместе с этой мыслью Мистер достал трубку и закурил. Дым оттрубки резким порывом взлетел вверх и, слившись с проказником-ветром, умчался, оставив лишь шлейф аромата качественного и дорогого табака. Насекунду Мистеру показалось, что дым вырисовал мордашку кота, который толи улыбался, толи злился. Но вспомнив, ради чего он сюда пришел, Мистер достал спички. Долго не думая, человек в сером пальто, шляпе и в шарфе в клеточку поджог всю стопку бумаг. Заполыхав таким же багровым цветом, как и закат, рукописи быстро превратились в пепел. И ветер, который уже давно «положил глаз» на них, казалось, с ещё большим усердием расхватал обгоревшие куски бумаги и разнес над всей долиной. 
Мистер надел перчатки, отряхнул пальто, провел рукой по своей густой бороде с усами и затянулся трубкой, с выгравированной на ней тигром. 
— Теперь я спокоен… Главное, что бы ты была счастлива, – шепотом произнес Мистер и побрел, сутулясь в сторону горизонта, который, казалось, взорвется от буйства красок.…