Память - кость тягучей рыбы

Когда память живет жизнью другого , будущее мертво настолько, насколько глубока эта самая память и насколько она способна к воображению.
К воображению, потому что больше нечего архивировать, утаскивать в темные и сухие углы Дома, оставляя в запертых на сто замков ящиках, чтоб никто не нашел, не съел красным взглядом самое ценное.
Когда уже взято все, что можно – фото, пленки, фразы зеленые, рисунки точечные, песни, шарфы и шалфей… Когда даже краску за собой уносишь, чтоб передать потом в своем видении на остальной мир - тогда остается только воображение и Память.

Ты забудешь тексты сообщений, не вспомнишь, кто автор цитаты.
А колкости будешь выдавать теперь не в ответ , а просто по жизни – каждый день просыпаясь с ними и пережевывая, стоя под холодным душем , а после выплевывая в лица всем, кто попался на зуб.
«Я могу угодить только одному человеку в день. Сегодня не Ваш день. Боюсь, что и завтра Вам не повезет»

В памяти картины уже не такие яркие за давностью времени. Порой ты находишь их пыльным фильмом, не о тебе снятом, а потому провалившемся в прокате.

Синий свет, тонкие линии, отсутствие слов по причине их ненужности.

Твоя память вода, которую ты обгладываешь до костей. Боишься , что сквозь пальцы уйдет что-то, что непременно нужно оставить в Доме на стенах.

Ты из раза в раз проходишь по ступеням своего Дома, находя обрывки дорогого тебе прежде.
Бронзовые остатки чужой жизни, незнакомой тебе.
Ледяные осколки, навсегда врезавшиеся под кожу.
И по прошествии времени ты уже знаешь ответ на вопрос, сколько живет северное сияние или радуга.

Память – это первый шаг и последний вздох.

14 часов полета. Там, на другом конце света веселиться до самых селезенок.

Пока зима, пока холодно.
Я называю тебя только по имени, потому что все остальное – ненастоящее.

Сейчас кофе, книги, одна за одной ментоловые сигареты.

Я сушу время на рыжих веревках, смакую своих деревянных рыб с хрустальными глазами , собираю на ладонь черепки раковины улитки-змеи.

Нести в себе самое дорогое, пряча под кожу, делая сущностью существования..

Больше никогда не летать самолетами, забыть об их существовании и всем говорить , что ходишь только пешком..

Сейчас я еще не знаю, что спустя долгое время я буду бесконечно в мире продолжаться .
Не знаю , что не умру никогда…

Когда память живет жизнью другого, твое будущее занято смертью, а , значит, постоянно везет за собой твой трупик, набитый потрохами чужого тления.


Но неся в себе Свет , на резком повороте ты поймешь , что действительно не смертен, что продолжение твое нескончаемо , вечно…
Ты поймешь , что глупы все теории , все слова хрупки , как лед.
Память – время, которое уходит невозвратимо.

Оставлять в себе лишь силу, чтоб она тугими потоками текла по оболочке глаз , заполняя трещины пустынные …
Оставлять в себе гармонию. Оставлять в нутре Мир.