Счастливого плаванья

Ты , опережая дожди,выплескиваешь воду темную, ониксовую из реки вязкой, подкинув туда часть чего-то бывшего, растрескавшегося, перемолотого, обруганного и опошленного.
Последние минуты ты ощущаешь ладонями, как и ощущаешь последние минуты того последнего , что было еще за пределом.
Ты сидишь на набережной в пустом городе, где так мягки скамейки и камень, где так длинны юбки, под которыми прячется порок, где так оскалены рты, в углах которых прячется скромность.
Ты взглядом сжимаешь и разжимаешь перспективу, солнце желтком закатываешь обратно в скорлупу неба, потому что тебе так хочется сейчас сбоя, землетрясения, взрыва.
Вокруг ребра тротуара ходит ветер, нашептывая тебе, что ты во всем права.
Щеки твои гладкие, сухие. Запястья тонкие, тобой не замеченные…
Ты – стеарин, разбавляющий дни, расщепляющий их на бесхозность, длинность и паузы.
Мысль комкана. Кожа прозрачна. Взгляд обрывист. Руки уверены.
Сущность твоя непроговариваема, непереводима.
Ты легко отпускаешь в темную воду то, чему в ней будет лучше.
Тяжелое, чуждое, всегда стремится ко дну.
Ты идешь к миру. Его сумма тепла тебе, радостна. Ты уходишь в осиновую ночь, чтобы не чувствовать больше тлетворный запах червивой листвы, поданной на десерт.
Я сижу на дне оцепеневший, в висках поет яд.
Воздух, пропитанный твоим смехом, испепеляет взгляд,кислотой съедает глаза.
Я застегиваю горло на молнию, чтобы слова не вымолвить.
Из ноздрей моих струится чернозем.
Я пугаюсь огромно при виде домов, между которых ты поставила пробел.
Проходит еще один день, и я растлен скромно покатым обухом спасения.
Ничто не движется, кроме движимого во мне.
Тихо хрипит дыхание.
Мыльница выбритая,скучающая, подает мне свою ватную лапу,предлагая подбросить
до свободы.
Я остаюсь на дне, поворачиваясь спиной к небу. Я остаюсь там, где встречу, раскрыв объятия честные, умершую часть зимы – мокрую тряпку.