Письмо

В минуты тягостной разлуки,
Когда нет силы дольше ждать.
И сердце рвется все от скуки,
Весть от тебя пришла мне душу рвать.

О ты письмо, ты чувств посланник,
О мыслей — добрый проводник.
Скажи ж, что та мне написала,
Которую люблю… к которой так привык.

"Мне тяжко с вами, я устала,
Невыносимо больше жить.
Вас предала, вам изменяла,
Что есть то есть, тому и быть.

Наскучили мне ваши ласки,
Наскучили и сами вы.
Нет больше нашей с вами сказки,
И нету больше слова "мы".

Теперь вы прошлое, вы "было",
Прощайте же вы навсегда!
Пусть этим вас я и убила,
Но правда не всегда сладка."

О Боже мой! Что вижу, слышу?
Не уж то это написала ты?!
Да, почерк твой, и стиль все тот же.
Здесь нет сомненья… это ты.

Ну что сказать? Спасибо?
Сказать прощай: я не могу.
Скажу. Чтоб ты сгорела гидра!
В печи! Нет! Лучше уж в аду!

Иуда!
Ведь я любил… любил тебя.
Но оказалась, ты — паскуда,
За пробу предала меня.

Глава болит, и нету воли,
В себе держать весь этот гнев.
Принять лекарство что-ль от боли,
Забыться… и пойти на верх.

Письмо упало. Трясутся руки.
И сердце бьется уж не так.
Теперь печалюсь не от скуки,
Похоже я попал в просак.