Киоскиада, или назад в девяностые

Пролог….
 
Наверное, надо что-то рассказать о себе...
Коротенечко...
Страничек на 80 — 90, в трех словах буквально...
Итак:
История моего рода уходит корнями в те суровые и темные века, когда цивилизованная Европа представляла собой отдельные разрозненные бандитские группировки, время от времени развлекающие себя тем, что воевали с соседями.
Ну, типа: Галлы против Саксов. Потом — Бриты против Галлов. Потом Бриты и Саксы — против Римлян. Потом Римляне против… ну, и так далее. Были еще гунны под предводительством грозного Аттилы, и много кого...
Но все они четко знали — у северного моря, где всегда холодно и на камнях растут деревья, живет уж совсем безбашенный народ, который готов был воевать со всеми сразу, причем просто так — для забавы. Народ этот только воевал, гонял по морям на своих корабликах, которые назывались коггами, селился во фьордах (обалденное слово!) и вселял в сердца тогда еще темных и совсем не цивилизованных европейцев ужас… Этот народ не сеял, не пахал — а зачем, когда есть поля соседей, на которых все растет — заодно можно и войнушку устроить!
Но зато народ этот открыл Америку еще до Колумба! (подозреваю, что плыли они на войну с индусами, но перепились отвара из мухоморов, и все перепутали)
Это были Викинги — гордый, бесстрашный народ!
Боже, я увлекся!...
Одним словом, корни мои викингские (сиречь-варяжские), род мой берет начало именно от викингов.
Это я к чему?...
Выделываюсь! Точно!...
Ммммм....
Опущу, пожалуй, значительный кусок истории, дабы не нагнать на читателей, если таковые появятся, тоску зеленую.
В 17 веке род мой был пожалован княжеским титулом за какие-то там заслуги перед отечеством.
Ну, потом этот дурдом под заглавием революция, вся власть народу, грабь награбленное, земля крестьянам, заводы рабочим, наших бьют (нет, это не оттуда...).
Предкам моим в один прекрасный день предложили поездку на север страны в рамках программы расселения прогнившего элемента подальше от молодой республики, мол, не переживайте, там тоже живут, эти — медведики, ежики опять же — и ничего, никто не жаловался! Что ж вы, хуже ежиков что ли? Впрочем, мы не настаиваем, если не можете по каким-то причинам или просто не хотите, ради бога — мы же не звери! Оставайтесь в своем родовом гнезде, все как положено, только если вас не затруднит, последняя просьба — вы к стеночке вооон той встаньте, пожалуйста… Что?.. Уже страстно хотите ехать?.. Ну, вот и славненько – буквально минуточку обождите, мы у вас тут все поэкспроприируем сейчас и поедем… Да нет, это не больно! От старый режим — подумаешь, пару раз прикладом по зубам получил, эка невидаль!!!...
Так. А это к чему?...
Вроде, уже не выделываюсь...
Наверное, просто пытаюсь привлечь внимание.
Кстати, нужно уже пояснить, кто скрывается за буковкой «я». Зовут меня Вадим, мне очень мало лет, и в данный момент пассажирский поезд везет меня домой после окончания службы в армии. Я стою в тамбуре и тщательно прислушиваюсь – когда же меня охватит буйная радость по поводу свидания с малой родиной, но пока ничего, кроме какой-то белесой мути, в душе не присутствует – это меня немного удивляет и настораживает, возникают подозрения. Что я бесчувственное бревно – вон, люди готовы родной асфальт целовать, когда возвращаются, а мне хоть бы хны, хоть за мутным стеклом и появились высотки моего родного городка.
Так и стою я, вперив взор в приближающийся вокзал и неимоверно скучая – еще бы, пока служил, сколько раз рисовал себе картину возвращения, а тут… Я глянул на свое отражение в стекле – хмурое лицо, неживые какие-то глаза.
Вздохнул.
Поезд как-то особо противно запищал тормозами, зашипел, залязгал металлом. Ритм стука колес стал совсем каким-то блюзовым. Качнуло, еще раз скрипнуло и все замерло. Вагон наполнился совсем другими звуками – радостными (во — радуются, блин, люди!) возгласами, шагами, хлопаньем дверей купе. Вышла проводница, открыла дверь и откинула подножку.
-Ну, сержант, с возвращением? – улыбнулась она, явив миру две шикарные ямочки на щеках – Давай, удачи!
-И тебе… — я подхватил свой кейс и шагнул на перрон.
Денек стоял просто прелестный – как говорил поэт, мороз и солнце. Декабрьский морозец делал дыхание видимым, забирался под шинель и рассыпал по спине мурашки.
Меня никто не встречал – никто и не знал, что я приехал.
«Жаль, что не курю…» — почему-то подумалось и стало совсем грустно и муторно.
«Я вернулся в свой город, знакомый до слез…» — всплыла в памяти строчка из песни. Слезы отсутствовали, ощущение возвращения тоже где-то заблудилось. Как будто и не уезжал никуда – надо же! Ну никаких эмоций – наверное, именно поэтому дембеля и пьют до позеленения. Или я ненормальный какой-то дембель, которому до фонаря, что он вернулся домой!
Да и не пью я….
Я пошел к остановке…
Там стояли и ежились от мороза люди – все какие-то одинаковые, окутанные облачками выдохов, на их фоне я смотрелся как-то вызывающе пестро в своей дембельской шинели и заломленной на затылок шапке. Две девахи в коротеньких шубках, обе румяные, красивые, молниеносно сменили свои скукоженные стойки на нечто кокетливое и начали меня разглядывать, пытаясь очаровать томными взглядами.
Я не очаровался, вид этих красавиц вселил еще большую растерянность и грусть.
     Автобус пришел как-то быстро, знакомая с детства «шестерка» — но какая-то беленькая и новенькая, и тут я начал понимать, что за два года очень многое поменялось – куда-то изчез лозунг «Планы партии-планы народа», а вместо него появился «С Новым Годом!», что памятник Ильичу выглядит каким-то потрепанным – забросили старичка, перестали подкрашивать, вот он от огорчения и облазит…
 Да и взгляды людей какие-то не такие… советские…
Мдааа, я приехал в новое время и в этом новом времени надо как-то будет определяться с местоположением… Вот, блин, задачка – поди разберись в них, этих новых веяниях!..
Тем временем, пока я периодически проковыривал в наледи на стекле дырочку, чтоб побольше увидеть признаков нового времени, автобус привез меня к дому…
Обычная пятиэтажка – серая, на торце – какой-то совдеповский плакат в три этажа с рахитичной девушкой, склонившейся над атомом и очень озабоченным молодым человеком, держащим на плече ужасающего вида отбойный молоток, томно глядящим выцветшими глазами в светлое будущее. Чуть пониже плаката – надпись коричневой краской «люблю Лена». Странно, сколько жил в этом доме, никогда не знал, что нарисовано на этом плакате, а вот надпись, по-моему, была всегда – возможно, она была заложена в проекте этого здания – вместо номера…  Странная надпись.
И все равно – как будто и не уезжал никуда….
Поднялся на пятый этаж…
Ничего…
Открыл дверь ключом, который все два года протаскал с собой…
Вообще никак…
Только грусть…
Не разуваясь, прошел в комнату, сел в кресло.
Дома.
Дома…
ДОМА!!!!!!!!
Вот он – ДЕМБЕЛЬ!!!