PAIN

Гитарная струна плачет и плачем своим режет подушечки пальцев...
Это не музыка...
Это крик...
Зов...
Он пронзает небо, пронзает все мироздание — звезды вздрагивают и прячутся за тучи, которые начинают ронять на землю белые хлопья пепла сгоревшей и остывшей мечты...
А была ли она?...
Была...
Была и есть — и разгорается снова, и струны вновь поют, режут плоть, режут воздух и режут что-то внутри...
И это уже музыка...
Пусть в миноре...
Пусть больше похожа на реквием...
Но — музыка.
И что страшнее — боль отторжения от уютненькой пошленькой морали или сытость и благополучие скота...
А может, моя песня неправильная?
Может, не те ноты?
Может, музыка должна сочиться патокой, а не кровью....
НЕТ!
В боли — возрождение...
В песне этой — прощание с прошлым....
Новая жизнь...
Новая заря...
Новое солнце...
Свет...
Красота...
Полет...
А пальцы, изрезанные струнами… Это мелочь — они станут твердыми и больше никакие струны не смогут разрезать эту плоть...
Это начало новой песни…