Без названия

Спи, родная. Я пошёл.
На душе прореха.
А ведь было хорошо, -
То-то было смеху.

Что гитара наплела, -
Расплетётся стопкой.
Я бросался как дрова,
Точно уголь в топку.

Я тонул в глазах твоих
От дерьма и тлена,
И не рвался "на рывок"
Из такого плена.

Всё, что вязано в узлы, -
Разорвёт дорога.
Спи, родная. Я пошёл.
Скатертью тревога.

                                 1996.