Диалог

— Почему для меня ты не пишешь стихов?
— Про любовь?
— Про любовь. Разве это так сложно?
— Что ж, сегодня я вроде немного готов.
  Напишу для тебя нечто милое. Можно?
  Взгляд прекрасен твой словно златая заря,
  Что с небес нам так томно взирает во след.
— Про зарю, знаешь, где-то уж слышала я.
  Ничего по-новей для меня больше нет?
— Я попробую. Что ж… Про улыбку?
— Давай.
— Про улыбку, наверное, будет вот так...
  Она светит, как в ясную ночь небокрай,
  Разгоняя собой беспросветность и мрак.
— Как, как, как? Ну-ка стоп! Беспросветность?
— А что?
— Это глупо.
— Отнюдь. Это стих.
  Здесь вообще нацарапать могу я про то,
  К чему слух твой совсем не привык.
  Про бескрайность души, про созвучье сердец,
  Про безумную, яркую жизнь для двоих.
— Подожди! Основное скажи наконец.
— Я люблю тебя!
— Вот! Замечательный стих.