Художник.

Стрекочет кузнечик, качаясь на травке,
Стрекозам кивают цветы.
Художник в беретке, с бородкой неровной,
Изящные ложит мазки.
 
Росинки, сверкнув разноцветьем на солнце,
Гирляндой украсят луга.
И ивы плакучие, вовсе не грустно,
Помашут нам издалека.
 
Маэстро холста, капельмейстер палитры,
Пытается тщетно понять.
Что кистью обычной, совсем не волшебной,
Ему полотно не создать.
 
Отбросив мольберт в разнотравье  с досадой,
Поняв, что никто… никогда…
Художник упал, на ковер из фиалок,
Зарекшись писать навсегда....