Той, что придумала нас

Ты стояла нагая средь звёзд,
Кисть несмело в ладони сжимая.
Пред Тобой был растянутый холст
В мириады несчитаных вёрст,
Просто холст, без конца и без края.

Нет ни мыслей ещё ни идей,
Нет ни ада ещё и ни рая,
Ещё так далеко до людей,
Суши, гор и бездонных морей.
Только звёзды и холст, что без края.

Первый взмах — он так сложен и прост.
Первый взмах — он как первые слёзы.
Вот Луна взобралась на помост,
А за ней и Земля в полный рост.
Холст впитает мечты все и грёзы.

Штрих последний, шедевр завершён.
Всё, что Ты сотворила, — нетленно.
Так прекрасен, так вычурен он,
Может быть чуть наивно-смешон,
Но — шедевр, это, ведь, несомненно.

Больше Ты не писала картин.
Ты теперь не художник, поэт.
Мир создала ещё не один,
Много их, как букетов у вин,
Но такого как наш больше нет.