Липа.

Проклюнулся из почек
Бутончик липестков,
Цветов у липы ночью
Крылатых под листом...

А запах их соцветий
Впитался, как туман,
Во всё, что есть на свете
Медовый, как дурман...

И растворяясь в нежном
Оливковом цвету,
Как буд-то безмятежно
Их гроздья снег метут...

И пчёлы на тычинках
Пьянея от пыльцы,
С излюбленной начинкой
Шныряют, как гонцы...

Она в соку аж плещет
От кроны до корней,
А в сердцевине вещи
Так хрупкие у ней...

Качается на ветре
И крик и стон и плач,
Так часто она жертва
В которой есть палач…