Трофей.

Не сильна на рану птица,
Хоть у облака кружится,
Хищник-гордая орлица,
Где от пули в грудь не скрыться...

И сама добыча-жертва
И сама трофей войны,
Непонятной толи ветра,
Толи гроз, дождей весны...

И сложив большие крылья
Окровавленный цветок,
Упадёт покрывшись пылью
У стрелявшего-у ног...

Да забава, меткий выстрел
В сердце у орла,
Будет человек гордится
Тем, что птица умерла...

И быть может в виде чучел
Крылья распахнут,
Покарял кто раньше тучи,
А теперь нас тут…